Станислав Смысловски

Позвольте представить вашему вниманию конкурсное произведение Татьяны Графовой — дебютный сборник стихов "Мои путеводные звёздочки", иллюстрированный моими картинами. Сборник дебютный, потому что она начала писать стихи чуть больше года назад, в июне 2023. В настоящее время сборник к изданию. Стихи Татьяны Графовой интересны и необычны. Они просты и премудры одновременно. В них есть место созерцанию, спокойному философскому размышлению...

Румыния. Интересная работа. Осень — золотая, щедрая, ярмарки… Как говорится: ничто не предвещало… Вдруг… Хотя какое там «вдруг» — «вдруг» только вначале кажется... и лишь потом понимается, что испытание очередное послано свыше… Вечер уходил тихо, неспешно. Ночь разливала тишину…и тут… За окном раздались выстрелы, автоматные очереди, крики, свистки полиции… В какой-то момент пришло понимание, что эта земная жизнь вот-вот закончится… Уже мысленное прощание с теми, кто дорог сердцу, душе… В памяти всплыло...

Летят как птицы годы учёбы: школа, институт, стройотряд, трудовая практика – вождение туристов по музеям Москвы. Весь день учишься, работаешь; вечером, уставший, падаешь в койку – отдохнуть и хоть немного выспаться… Из институтского общежития удалось перебраться в коммуналку: длинный узкий коридор, заваленный старым хламом; кухня, где несколько семей за своими столиками готовят еду; беседы, перебранки, сплетни, слухи… Скромная комнатка: кровать, столик, несколько полок с книгами… Чемодан в углу —...

Перефразируя Маяковского: в сто сорок солнц рассвет пылал, в июне было это, была жара, жара плыла, раскалялось пекло… В прохладной каморке Искан читал любимую книжку. Он и не заметил, как оказался на границе миров. Астральное путешествие на сей раз оказалось долгим… Мать хлопотала по хозяйству, собралась поменять скатерть. Она подошла к сундуку и — застыла в испуге, в тревоге: от угла, где хранилась жемчужина, исходил сочный, апельсиново-оранжевый свет, горячий, пылающий. Женщина забеспокоилась, пошла посмотреть, что делает сын...

Тёмно-фиолетовая туча, почти чёрная, с глухим утробным ворчанием приближается неостановимо, ширится, скрывая небо. По ней пробегают всполохи зарождающихся молний. Средь бела дня сгустились вечерние сумерки. Дуб, древний, огромный, слегка шевелит листвой — приветствует свою подругу-грозу. Мальчик сидит у подножия дерева. Он вжался спиной в мощный ствол, задумался, ушёл в себя. Дуб погладил маленького Искана свой веткой. Мальчик вдруг увидел себя со стороны — глазами себя-взрослого. Он-ребенок удивился себе-Мужчине, но не испугался...

Маленькая страна — Молдавия, затерялась она на просторах Европы… Есть тут жуткое место — буджакская степь. Живет здесь маленький, но гордый народец — одичалые потомки турков-тартар, изгнанных из Турции за то, что отправляли мусульманскую веру по православным обрядам. История этого народа начинается в древней Византии и богата традициями и преданиями… Жили они в бедности большой, лепили себе скромные мазанки. Домишки словно вырастали из глиняно-песчаной земли. Степь — сухая, бесплодная. Зимы — суровые, ветры злые, колючие; снежные барханы… Но вот однажды зима выдалась необычная...

Посвящается Искану, моему лучшему другу П Р Е А М Б У Л А До недавнего времени я писал стихи и прозу, которые изредка публиковал в соцсетях. Мои сочинения читали друзья, просто посетители моих аккаунтов. В ноябре прошлого года ко мне обратился мой знакомый с интересным и необычным для меня предложением — написать небольшой рассказ, а еще лучше — Легенду про нашего общего друга. Необычность в том, что до этого я писал по велению души...