Когда же все это закончится? . . .
Какие листья еще не стали фиолетовыми? Какой мужчина не отрывается от своей жены? Помилуй нас, солдат: Разве мы тоже не люди?27 Хотя этот век, по нашему невежеству, кажется почти варварским детством Китая, любовная поэзия изобилует в моде и играет гамму многих настроений. В одном из этих стихотворений, шепчущих нам сквозь те погребенные века, которые казались Конфуцию такими образцовыми, мы слышим голос вечно бунтующей молодежи, как будто говорящей, что нет ничего более старомодного, чем бунт: Я молю тебя, дорогая, Моя маленькая деревушка,...