Отражение человеческих поступков

Послушав эти 13 историй 7 февраля с полуночи до четырёх утра, я так и не уснул, собрался и пошёл на работу. С того дня я понял, что такие вещи необходимо сохранять, записывать и потом не один раз прослушивать и перечитывать. Чтобы записывать все истории в прямом эфире, мне пришлось немного изменить режим. Так и получилось, что я каждое воскресенье ложился спать в шесть вечера, ставил будильник на 23:45, просыпался, включал компьютер, радиоприёмник, делал себе чай или кофе и наслаждался прямыми...

Сходишь с ума. Постепенно. Медленно, но верно. Прямо, никуда не сворачивая. Сегодня понедельник. Тебе грустно. Хотя есть она. Такая неповторимая, такая замечательная, такая противоречивая, она заставляет тебя улыбаться и плакать. Она одна такая, больше никому это не под силу. Ты можешь переживать, волноваться, но при этом чувствовать, что всё не так страшно, что всё пройдёт. Ты можешь дурачиться, хохотать и веселиться, но всё равно внутри будет оставаться неприятный осадок грусти и тоски. И всё потому, что только она заставляет тебя чувствовать в полную силу, искренне и без притворства...

Это был необычно жаркий и солнечный день, день, который навсегда изменил их жизни. До сих пор непонятно, как в такой день они могли встретиться. Он был художником, рисовал портреты в городском парке, и мечтал о собственной галерее, мечтал когда-нибудь встретить её, свою Джоконду, ту, которая перевернёт весь его мир. Она была студенткой, изучала античную литературу или что-то в этом роде, собственно это и не важно. Она любила книги больше всего на свете. Она мечтала о любви, о которой ей рассказывали книги, любила приходить в городской парк, сидеть на лавочке под старым мудрым дубом и читать...

Жизнь моя, как растрёпанная книжка в красном переплёте (почему в красном, я и сам не знаю, ведь не я её создавал), запачканная грязными руками некоторых читателей, которые свободно передают её из рук в руки, или просто роняют на пол, может, поэтому она похожа на старинную летопись, написанную неразборчивым почерком. Каждый, кто хоть строчку прочёл из неё, оставит свой след. Твоей фотографией заложена 973-я страница. Нет, не потому что это моё любимое число или я просто так захотел, – это одна из немногих чистых страниц, нетронутых немытыми грубыми руками...

Я не знаю, что тебе сказать о твоих глазах. Моих чувств больше, точнее оно одно, но очень большое. Я хочу твоими глазами увидеть небо, и понять, почему твои глаза такие глубокие и синие. Я хочу понять, что ты чувствуешь, когда ты открываешь их, и они будто лепестки, чуть дрогнув от нежного луча рассвета, распускаются навстречу невиданному счастью. Я хочу увидеть, как озорные феи прячут в них смешинки...

Что есть мысль? – Полёт! Взгляни на крылья свои за спиной. Край, обрыв, граница. Тише, не вспугни иллюзию, не развей образ. Прыжок, взмах крыльев, пустота, невесомость. Ты летишь, и что видишь под собой? Грязь, пыль, кровь, слёзы, боль, потери, грех. Утраченные души обступили тебя. Когда-нибудь ты замкнёшь этот круг. Тебе даны крылья, так лети, лети и взирай то, что не увидел, пребывая на земле. Ты прошёл тысячи дорог, многие из них так и не привели к концу, сворачивал на узкие тропки, прошел пустыни, леса, вздымался на горы, и вот однажды, спрыгнув с вершины, ты не упал...

Казалось, протяни руку, и ты дотянешься до неё. Мечта была здесь, рядом, она шептала на ухо: «Ку-ку», она танцевала, дразня: «Поймай же меня!» Она приходила в чёрно-белые сны, превращая их в яркий салют, она расшвыривала плохие мысли своей изящной ножкой, она не давала грустить, напоминала о себе деликатным: «Кхе-кхе». Ей говорили: «Да, мы помним, но не сейчас». «Да, хорошо, но позже». «Милая, я о вас помню, но вы видите, завал, не до вас». Терпеливая мечта была воспитанной особой, мешать ей не хотелось...

Знаете, прошлое постоянно оказывается у меня на пути. Такое родное, понятное, милое, немного наивное, любимое прошлое! И я постоянно стою на перепутье: порой всё готов отдать, чтобы его вернуть, порой...

Его глаза цвета огня, и горят они, как костры, на которых сжигали ведьм. Волосы чернее самого мрака. От него пахнет серой и кровью. Вся фигура внушает страх, но манит к себе, как кусок мяса голодного волка. В его голосе слышен крик невинных жертв, но в то же время он тих и заставляет забывать о долге, лишь помнить о желаниях. Вся кровь, все грехи, вся грязь человечества на нём. Приходит он, когда не ждёшь, а об руку с ним всегда идёт зло. Весь мир земной в его власти, всё человечество поклоняется ему! Говорят, душа его сгнила ещё до создания мира...

И капают слёзки на твои белоснежные руки. Нежная моя, одинокая, волны печали захлестнули огонь в твоих глазах. Обиженная и растоптанная близкими и неблагородными. С повязкой на лице и ватой в ушах. Я тебе кричу, кричу, задирая голову вверх, и приставляя ладони ко рту. А ты стоишь высоко надо мной на самом краю обрыва и смотришь сквозь горизонт. Что ты видишь там? Растворившийся в облаках свет? Что так манит тебя, наполняя невесомостью, приковывает твой взгляд? Я кричу, кричу среди толпы...

И вот снова ты мучительно сопротивляешься сам себе. Так хочется с ней поговорить, узнать, как у неё складывается жизнь без тебя, убедиться, что она не изменилась. И вот после нескольких недель мучений ты всё-таки набираешь её номер и слышишь: абонент временно недоступен. И кажется, что это – судьба, что и не надо было звонить... А что-то внутри говорит, что надо звонить чаще... Это не любовь, а обречённость. Ты сам обрёк себя на то, что её не будет рядом. И мучаешься, жалеешь об этом, но ты сам сделал это...

Как много ошибок мы совершаем! Как много проливаем слёз и крови ни за что, просто так! Как много не понимаем и не хотим понять! Как часто выбираем совершенно не тех, кого нужно, и тратим все силы на борьбу за них! Зачем? Чтобы не дать почувствовать себя хорошо, уютно, не задумываясь над проблемами? Чтобы хотя бы раз сделать себе больно и порвать всё, что было раньше, и кинуть вазу в стенку в приступе ненависти, и напомнить себе о больном. Зачем? Чтобы бороться неизвестно за что и за кого? Наверное,...