Напугай

Время летит. Уже прошло 23 дня этого года. Еще 15 точно таких же временных отрезка и этот год закончится. Время летит. Можно бесконечно перечитывать страшные истории стараясь отвлечься от ужасов происходящих в реальном мире. А можно менять мир. Сначала менять себя. Потом мир. Страшных историй больше не будет. Не в ближайшее время. Есть дела поважнее. Пора исправлять свою жизнь. У меня новые интересы. Новогодние обещания, которые я хочу воплотить в жизнь. Мне было бы интересно разделить свой опыт с вами, но я понимаю, что вы подписывались на этот канал совсем по другим причинам. Поэтому будущее канала зависит только от вас...

Эту историю нелегко рассказывать. От одной мысли о том, что произошло, у меня до сих пор мурашки по коже. В последнее время я хожу к психотерапевту, чтобы рассказать о том, что я видела, о том, что живет среди нас, людей, что обитает в самых темных глубинах океана. Однако он, кажется, никогда не поверит мне. Он склонен обвинять во всем, что я видела, мою травму, и говорит мне, что мой разум придумывает эти мысли, которые на самом деле не реальны. Я пишу это сейчас в надежде, что вы, кто бы вы ни были, поверите в мою историю...

Я познакомился с Джули в баре; она пила в одиночестве за столиком в глубине заведения. Она бросала на меня взгляды каждые несколько минут, и я продолжал улыбаться в ответ. Я подошел и представился. Мой взгляд привлек шрам на ее шее. Он выглядел почти как выцветший штрих-код. Когда Джули заметила, что я слишком долго смотрю на него, она взяла меня за руку и потянула к сиденью напротив себя. Мы сразу же подружились. Джули жила одна в квартире, которая находилась всего в нескольких милях от дома, который я недавно купил...

"Нас связывает не кровь, а традиции. Обычаи, которыми мы живем, которые мы бережно храним и передаем нашим детям, когда они достаточно подрастут. Традиции - это все для нашей семьи, и поскольку ты ее часть, у тебя нет другого выбора, кроме как ценить их и жить по нашим правилам." Это буквально то, что мне говорили по дороге в машине на каждое наше семейное мероприятие. Я не шучу. Либо мой отец, либо мать произносят именно эти слова. Однажды я в шутку сказала их сама, прежде чем они успели, но мама все равно повторила их, как будто не слышала меня...

В прошлом месяце я встретила одного странного человека. После этого случая мне до сих пор каждую ночь снятся кошмары. Все началось с анонимного письма, отправленного на мой рабочий счет. Я была репортером с репутацией бульдога в своем регионе. Разоблачение неэтичной деловой практики, местной политической коррупции; я была в курсе всех секретных и скандальных дел. Поэтому, когда пришло письмо с обещанием большой сенсации, если я проведу расследование в конкретном филиале этой сети ресторанов недалеко от моего города, я уже после обеда паковала чемоданы...

У меня всегда было слабое сердце. Не только физически, я всегда боялась собственной тени. Неудивительно, когда врачи сказали мне, что мой шум в сердце – это не просто шум в сердце. Год тестов. Год терапии, постоянные поездки в больницу, и наконец мне сказали, что все это было напрасно. Мое бедное слабое сердце не доживет до Рождества. Это странно, когда тебе говорят, что ты умираешь, и сначала я не могла смириться с этим. Я пила и тратила деньги. Я совершала безрассудные, глупые поступки, потому что мне было чертовски страшно. Потом я получила новости. Молодая женщина по имени Лора была признана мертвой, а я, счастливица, через неделю получу новое сердце...

Кто-нибудь еще получает случайные телефонные звонки со странных номеров? Вот как это началось. Безобидное сообщение в групповом чате, который я разделяю с четырьмя своими коллегами: Тоддом, Дешоном, Натальей и Эмили. Мы создали этот чат, потому что один из наших менеджеров, Курт, был занозой в заднице: он не хотел, чтобы мы разговаривали в офисе, особенно о таких вещах, как наша зарплата или просьбы об отгулах. Курт ушел, но чат выжил - его использовали для того, чтобы проветриваться, делиться мемами и вообще находить способы посмеяться и посочувствовать нашей ситуации...

Я люблю писать сочинения. Я делаю это постоянно, и делиться своими произведениями с онлайн-сообществом - не что иное, как удовлетворение. Однако в последнее время мне никак не удается закончить рассказ. Я все еще нахожу вдохновение, у меня появляются прекрасные идеи, из-за которых так и чешутся руки, чтобы развить их и сделать из них что-то, но потом сам процесс создания всегда оказывается таким... утомительным. Начало историй просто приходит ко мне, они почти пишутся сами собой, и мои пальцы чувствуют легкость, когда я их печатаю. Затем наступает черед основного сюжета, который обычно разворачивается примерно в середине каждого текста, и вот это-то меня и утомляет...

В детстве я всегда любил Рождество. Моя мама была такой же, но мой отец… Ну, не зря его прозвище было "Гринч". Папа презирал Рождество. Я так и не узнал почему; он не любил говорить об этом. Но однажды, когда мне было одиннадцать лет, папа попытался полюбить Рождество, просто чтобы сделать маму счастливой. Это был последний год, когда я видел их обоих. Все началось на городском рождественском параде в ночь, когда выпал первый в этом году снег. Я был плотно закутан в свитер, шарф, шапку и пальто. На маме была ее смешная праздничная шляпа с маленькими фетровыми рогами. Папа выглядел несчастным, стоя вместе с нами на тротуаре, когда падал снег и мимо проезжали улыбающиеся люди...