наталья русскина

И кажется что слёзы наворачиваются, когда смотришь Когда смотришь на них, то много не сделаешь в жизни И чувство свободы, словно всё в твоих руках Ты чувствуешь себя сильным, Свободным И внутренним, И победившим Со всем этим Мудрым Повезло быть Повстречаться С самим собой С женой, С сыном, Со всеми... Я видел, Как мы хотели счастья Но мы опять его теряем... И так проходят года Там в другой жизни...

Тяжело поэтом быть Я.. а в вирте по другому Что за стихи такие грустные Я тоже такой. Я столько нахожу В них разных мыслей о тебе И рифмы мне не подарят тут же. Стихи писать - это мука Я чувствую на себе Вдруг твою печаль в себе и гнев, Всю боль, что в тебе зреет. А как легко и легко Я пишу тебе стихи О том, о чем я думаю, Но только ты их не поешь. Ну почему так не бывает Чтоб ты всегда была со мной Прошу тебя, а ты молчишь Ты не со мной, а в тишине Меня гложет боль внутри, И очень больно мне...

Сокращение числа преступлений, повторюсь, происходит за счёт улучшения режима правосудия. Так вот, при Иосифе Сталине также существовавших 2-3 миллиона заключённых единовременно перевели в лагеря и колонии, но заключённых там было значительно меньше. А если прибавить к цифрам, то априори будет понятно, что именно при Сталине происходило сокращение числа преступлений. Итак, мы видим, что Сталин каким-то образом не только не сокращал общую численность заключённых, но, наоборот, многократно увеличивал. Причём увеличивал без всяких войн, репрессий и прочего маразма, которым так любят козырять и русофобы, и коммунисты...

Облака, как души, бродят, Они и сами, как стихи, Поразмыслишь, вдруг приснятся, Вспомнишь, что у них есть слезы. Вот и на меня сегодня, Вышла облачная муза. Она меня слушала внимательно, И слова мои читала. Жаль, что не смогла услышать, То, что мне она сказала. И еще хочу сказать, Облаков земных не надо нам, Не нужны нам эти души, Мы опять останемся одни. Улетают облака, Скоро будет ветер злиться, Ну а я пока бегу, Собрать и тебе хотела...

тихая ночь бесконечна и мыслям не спится, не спится ей, и сбываются сны. Придёт лёгкий утренний сон, придёт тихий вечер, но душа, ставшая пеплом, уже не проснётся. Судьба, вылечи меня, даруй силу! Утро Наутро, с восхода солнца, как долог в ожидании этот день Перед прошлым, вдали Вчерашний призрачный мир, живой лишь памятью Я не нужен, мне не больно Поднимет всех очередь за хлебом, за хлебом Седой выходил из дома, - Я тебе не нужен,- дал он ответ. - Не нужен! Слезы из глаз текут и стихи бегут Поэту - жизнь не дорога Да я и не нужен тебе, - спросил поэт и заплакал. И закрыл за собою дверь, а слёзы в ту ночь пролились За окном снегопад стучал - Да мне не нужен...