Скрежет тишины
Дождь в этом городе всегда пахнет мокрым асфальтом и несбывшимися ожиданиями. Марк стоял у входа в кофейню, глядя на свои ботинки. Пять лет — это не просто цифра. Это количество раз, когда он хотел набрать её номер, но сжимал телефон до белых костяшек.
Колокольчик над дверью звякнул. Она вошла, стряхивая капли с бежевого тренча. Алена. Она почти не изменилась, если не считать того, как уверенно она теперь держит плечи. Раньше она вечно сутулилась, словно извиняясь за само своё присутствие.
— Привет, — сказала она...
