Richi Shabo

Маленькая уютная комната в центре Петербурга. Двенадцать квадратных метра теплоты. Здесь раньше жили двое. Наполненная ароматами весны, запахом цветущей сирени и лучами ласкового солнца, она стала центром их маленькой вселенной. Здесь не было уродливых советских обоев и тяжелых пыльных ковров. Стены окрашены в постельные персиковые тона, мебель цвета слоновой кости, и много, много цветов в кремовых керамических горшочках. Прохладным ранним утром, устроившись на широком подоконнике, укутавшись в мягкие пледы, они подолгу наслаждались свежезаваренным ароматным кофе...

Оглянувшись назад, мы и не вспомним сколько веков стоит этот мрачный замок на горбатом холме. Обвитый коварным плющом, покрытый липким слоем серой пыли, он горделиво осматривал стоявшие в дали маленькие невзрачные домишки. Ржавые петли парадных ворот, беспомощно скрипят на ветру. Померкшие глаза пустого замка, с отчаяньем вглядываются в даль, лихорадочно выискивая хоть одну надежду на спасенье. Тщетно. Забытое Богом место. Но и так было не всегда. ~*~*~ Он появился на пороге внезапно. И мне хватило одного лишь взгляда, что-бы понять — это он...

Холодная февральская ночь. Ненасытная метель, словно в тиски, сжимает густой темный лес. В окне старой, шатающейся в такт деревьям, избушке, горит тёплый огонёк. Юркое пламя свечи нежно ласкает уставшие стены. В доме хорошо и уютно. Он не пустой. Слегка ссутулившись, за небольшим письменным столом сидит маленький человек. С нежностью в глазах, он рассматривает своё творение. Еще несколько несколько упрямых движений ножичком по древесине, и, готово. В его руках, деревянный совенок кажется совсем живым, словно вот-вот раскроет нерешительные крылья и вспорхнет к небесам...