Вечер пятницы обычно самый оживленный. Один из соседних домов превратился в небольшой отель, где люди, уставшие в пути, могли спокойно заночевать. То есть, своего рода постоялый двор.
Я прошел мимо одного из покосившихся домиков в котором сиротливо горел свет и было видно как внутри двигаются тени его обитателей, причем самих обитателей видно не было, лишь тени и звуки выдавали их присутствие...
Порой глянешь на очередной покосившийся дом и кажется, словно его окна – это глаза исполина, отягощенного печалью и тоской. Лай и вой собак, крики ворон, словно тоскливый крик души места, которое покидает жизнь, словно кровь из открытой раны...
Аннотация:
Глядя на мир вокруг себя, меня порой пронизывает странное ощущение меланхолии и грусти. Нигде такого чувства я не встречал, кроме, как только в России. Серость, грязь, сырость, далекие шумы...