Она в душе всё та же скромница без маски, Какой запомнили все школьные друзья. К ней обращаться можно смело без опаски, Её решение, что можно, что нельзя. В своё пространство никого не запуская, Всегда имела приглашение войти. Но не брала своё отдельными кусками, И потому её никто не совратил. Она и внешне всё такая же, как прежде, Не годы старят человека, а дела...
Меня осенняя пора зовёт и манит Своей возможностью грустить под красотой. Все рифмы гладкие находятся в кармане, От двоеточия над ё до запятой. Пора осенняя раздолье для поэта, Я убеждаюсь в этом каждый новый год. Её исток берёт начало поздним летом, И превращается в стихий водоворот. Меня осенняя пора сбивает с толку, Когда лучами солнца греется весь дом. Пока концерты птичьих трелей не умолкнут, Ещё не время листопада за окном. Пора осенняя - для творчества отрада, Идея верная, но тоже не нова...
Слова не заблудятся, если скажу, Что ты знаешь больше, чем можешь сказать. Пусть светит не солнце, а лишь абажур, Но как же бездонны родные глаза. Богиня ли, Ведьма, - не важно сейчас, Когда оба сердца стучат в унисон. И я под гипнозом магических глаз, Стою, и не чувствую ног, невесом. Скольжение, медленно, губ у виска, Твой голос не слышу, но чувствую дрожь...
