Словами можно прикасаться

Нежность мягким половодьем Нас окутывает ночью. Всё вокруг привычно, вроде, Но, по-моему не точно... Воздух небом растревожен, Будоражит ум у спящих. Закипает кровь под кожей, Страстью, дерзкой, настоящей... На губах сок поцелуев, Утолить не в силах жажду...

Мороз в душе сопоставим с прохладным ливнем, Согреться хочется снаружи и внутри. Искать спасение в вине не так наивно, Но скольких умных алкоголь перехитрил. Горячий чай души коснуться не посмеет, Но скрасит время ожидания невзгод. Когда не хочется вести себя скромнее, То жизнь заставит делать всё наоборот. Как много холода способно прятать сердце, Узнать приходиться, когда придёт беда...

Останься милой сумасшедшей Под злые окрики невежд. Всегда приятен день прошедший, Даривший тысячи надежд. И чтобы там не говорили, Кому понять не суждено, Любовь стреляется навылет, И не жалеет об ином...

Заметят ли Боги, как мы повзрослели, Что мелочность дней нас совсем не тревожит? Весна ещё прячет свои акварели, Но мы расписать её свежесть поможем. Заметят ли Боги, как мы стали проще, Смотреть на всё то, что нам мир приготовил? Мы верим в себя, мы напрасно не ропщем, И сможем пройти, не споткнуться на слове. Заметят...

Начало тут: Реджинальд Кеннет Дуайт Элтон Джон Первые сольные альбомы Приглашение в США Первые гастроли по США Безгитарный стиль и золотые диски Madman Across The Water Honky Chateau Don`t Shoot Me, I`m Only The Piano Player Goodbye Yellow Brick Road Кроме баллад в обычном понимании этого слова, в альбом вошли две баллады, сыгранные не в медленном, а подвижном темпе. Одна из них имеет интересное название – This Song Has Not Title, что переводится как «Песня без названия». Бернард сочинил текст о бессмысленности жизни, в которой полным-полно противоречий...

Весеннее время - прелюдия лета, Когда просыпаются утром цветы. Не хочется спать, а бежать за рассветом, Купаясь в небесных лучах теплоты. Ловить свежий ветер, подставив ладони, Энергию радости миру даря. Мгновения счастья не каждый догонит, Его и не станут ловить все подряд. Весеннее время - любовная тема, Не всеми раскрытая в утренний час...

Зима закончилась внезапно, Не подобрался к ней февраль. Ему бы капельку азарта, И больше времени не жаль. Однако вышло всё иначе, Снег таял даже по ночам. Расконсервированы дачи, И шубы скинуты с плеча. Могло бы солнце потрудиться, Ещё добавив теплоты...

Когда мы вместе, раздвигаются границы Всего того, что мы откроем для себя. Как это просто, взять, и по уши влюбиться, Сложней намного делать дальше всё любя. Душа с душой разговорятся бессловесно, Сойдутся в точках приложения любви. Мир одиночества всё время будет пресным, Мир отношений бесконечно удивит. Всё невозможное становится реальным, Когда мы делаем всё то, что захотим...

Плоть хотела разорваться От желания взлететь. Где шалили грязно пальцы, Больно чувствовалась плеть. Но слова просили всё же Продержать вот так ещё. От укусов млела кожа, Обвивала страсть плющом... Охлаждала влага губы, Жалил ласково язык...

Любовь взаимная приходит не всегда, Бывает, чувства остаются без ответа. Казалось, он всего себя другой отдал, Вознаграждённым хочет быть в ответ за это. А вот она к нему всё время холодна, Об отношениях не может быть и речи.. То обстоятельство, что до сих пор одна, Не увеличивает шансы первой встречи. Всё очень сложно в личной жизни у неё, Незамечаемая до сих пор любимым...

Автор текста ШИВ@. Начало тут: Зимнее Дело Дело красных тюльпанов Ярославское Дело Дело гольф клуба Болотное дело Старое дело из архива Личное дело Просто дождь Три убийства о чувствах ========== глава 1 ========== Две недели назад они первый раз съездили на дачу к отцу Ильи. Приехали затемно. На природе было прохладнее, чем в городе. Владимир Олегович, как и обещал, уже развёл мангал и красные угли вместе с тлеющем поленом отбрасывали на стены уличной беседки замысловатые тени. Быков-старший вышел их встречать на дорогу...

Завидовать может и небо, Тому, что священно у нас. Наивно конечно, а мне бы, Хотелось услышать рассказ. О том, что приходит расплата, Как стоимость падшей души. Но если поступки не святы, Не значит, что все мы грешим. Заблудшие то же ведь люди, И каждый по-своему прав...