Вячеслав Качин

"Ненужный мир" Ненужный мир летящий из меня, я ощущаю костные пустоты, я всё и вся в себе разъеденя, неполон, пуст, как выдавлен из соты… Ненужный мир - железный порт-гигант, ты весь теперь эскадрами наружу, так неожидан данный реприманд, как спелость вишни вызревшая в стужу… Шедевры прошлого разорваны в клочки, те биеннале скрыл замок амбара, а новые слезливые зрачки готовы жить под веками бекара… Кому понять, что вынужденный гость, я к вам иду с охапками сирени, прощая страсти, медь трубы и злость, и сорность слов, и глупости делений… Я чувствую, как бережность Творца мне не даёт заглядываться в пропасть, и снова щёпоть правого кольца сжимает пальцы смелые на пропись… Но ты прости голодная тетрадь, мне патриота праздновать неловко, и, право, трудно выдохнуть, принять, что ложь - не ложь, а перегруппировка… Пугай меня не найденный ответ, мечты мои - призвание, как вирус служебной части речи больше нет, я не устал, я просто высох, вырос… Ненужный мир ты кончился, погиб, ты пыль осевшая на улицы, на шпили… Привет июнь с погодами Кариб, где тополя себя отсеменили…

"Родина" Каждая грусть начинается с одного и того же начала: нет сил объяснять, временами дожди плюс скомканное одеяло... На многих домах тьма промокших полос под стать настроению свыше, всё близко до братства, почти что взасос, но это - не значит быть ближе... Нервные женщины привозят с собой мечты о безликом и отсылают тревожную жизнь опять к непрочитанным книгам... Создаётся период придурочной лжи, как странного счастья, с бесчисленным видом растут этажи и делят часть жизни на части... Прокурена пауза, в ней же - аминь ... Никто не танцует чечётки, и трусит за окнами слабая синь от влажности, как от щекотки... При всей очерёдности в час естества, опять же, как через рутину, в каких-то ненужностях пляшут слова и даже рисуют картину... А то не картину, а сотни тонов без правил со скоростью фальши, поди догадайся в конструкции слов, что дальше и что там за дальше... Быть может, Калуга, а может, Якутск, вот только прошу вас, не надо... Не надо отеческих флагов под спуск, пусть наши полощутся рядом... Немыслимо, как расщедрились верха, добавив цветений в мотивы… Но всё таки радость от знаний плоха, И трудно казаться счастливым… Всё кончится болью друзей и семьи, всё дышит минором разлуки... Лишь Родина просится с каждой скамьи в ладони и нА руки - в руки...

"Время чёрных мешков" Время чёрных мешков - неизбежность, прощальная страта, обязательный вид, подготовка к помину, к тоске. Время чёрных мешков пухнет в рост полушёпота мата, прижимая себя, словно шашки, к газонной доске... Эти бакены сна, эти вешки с костями народов, вы какой матросне предлагаете точный контроль, вы каким кораблям обозначили верные воды, если тысячи лет, Стикс не ведает странствия вдоль... Эту чёрную рать обязательно сгрузят на ЗИЛы, а пока она здесь можно долго пить водку, курить, можно думать о многом, а главное думать вполсилы, если к окнам и к зеркалу в принципе не подходить… Очерёдно меняются, тратятся вторники - среды, это значит не выбралось чувство из тех закутков, где количество слов растворилось в пустые беседы, как ячменный эрзац, в долгом времени чёрных мешков... Что за слёзные дни, будто с фронта размытые письма, словно рад рисовальщик бесцветности стылых натур, но прибавится шашек с особым оттенком трагизма у годов, что играют в две стороны чёрных фигур… И не важно совсем, был другим ты, а может быть не был, и что смог угадать из коротких отпущенных мер, время чёрных мешков непременно достанет до неба, умещая пророчество - в правило, в свой безразмер... Удивительно то, как близка мне высокая чёрность, в ней свобода скамеек с присутствием редких старух лечит лучше микстур, лучше капель от доктора Дорна, потому что прощание ближе на глаз, чем на слух...