Александр Скворцов

В мире яростно-нечистом, Если совесть не у дел, Людоедов лечит выстрел, Или плановый отстрел. Ярко-красное на чёрном, И не надо колеров. Волки воют обречённо, Значит, егерь нездоров. Бог рассудит всех на свете, Веришь в Бога или нет. Только, если гибнут дети, Нелегко держать ответ. – По углам, пожали руки! Обрубил канаты Ной...

Наверное, всё-таки пень я, Устал от фальшивого пенья, Построил избушку за бором, Обнёс её крепким забором. В глобальном, вселенском пожаре Без крови бифштексов пожарив, Купил себе пару ботинок И стал называться бот-инок. Забросил тусовки поэтов, Писавших про то и про это, Закрыл переписки балбесов — Как будто покинул бал бесов. В начале земного похода Так хочется топать по ходу...

Здравствуй, мой человек Тёплый. Злоба и боль навек Стёрты. Я ощутил вчера Сказку: Первый раз ел с утра Мяско. Сладко поспал без блох Ночью, Мягонько и тепло Очень. Взял, накормил, потом Гладил. И не пинал никто Сзади. Я...

Небо от дыма серо, Трубы играют марш. Солнце надолго село, Камни. Снаряды. Фарш. Крысы в пустых квартирах Прыгают на костях. Хочет Создатель мира, Люди войны хотят. Плотно укрыты пеплом, Кладбища городов. Вызрело и окрепло Поле сирот и вдов. Вопли прямых эфиров Десять минут спустя: — Хочет Создатель мира! — Люди войны хотят. Крики: «Довольно! Хватит! Новая смена вех...

Сливаясь по цвету с Великим, Мы ищем знакомые лики, Чтоб пули дантесиков новых Не били по русскому слову. А.В.С.

Что-то подлое реет над миром, Неуёмное, ядерно-зимнее, Как мишени огромного тира, Воедино слились города. Подвезли для винтовок патроны, Кто-то чмокнул родную-любимую, Кто-то слез с золочёного трона, Чтоб потом не залезть никогда. Это подлое видит и слышит, Говорит, убеждает, ласкается: Мол, коты — это, в общем-то, мыши, Только больше и ловят других. Мол,...

Мне бабушка пела про Киев, Который бомбили с утра. Но детские мысли другие, Я думал — такая игра. Подрос. Почитал. Рассказали. Спросил. Показали. Молчал Под фильмы в пустом кинозале, В пальтишке с чужого плеча. Потом оказался внезапно (Совсем ненадолго) внутри, Шагая с востока на запад. Навстречу летели огни. Я думал про мирное дело, Когда полыхала война, Припомнив, что бабушка пела О том, как вставала страна...

Время замерло на поляне, У берёз кровоточат ветки. Убивают славян славяне На просторах великих предков. Убивают друг друга братья, Добавляя: «Ещё не вечер!» Бьют на звук после крика «Хватит!» Бьют на свет от церковных свечек...

Я художник от слова «худо», Пейзажист, портретист, под стать... Я вчера рисовал верблюда, Правда, сложно его узнать: Три горба, голова, полглаза На лице почему-то хвост, Мне Гринпис написал: «Зараза, Сунь себе... в антресоли холст!» Но уже не унять порыва, Я — художник! Гуляй, страна! Пусть мазня, пусть смешно и криво, У художника жизнь одна! Я ещё намалюю...

Люди спорят с законом природы, Но давайте откроем глаза: Против я, если нет QR-кода, Если есть QR-код — буду за. А.В.С.

Коронавирусный успех, Запреты делают свободу: В пивной отдел пускают всех, В библиотеку — с QR-кодом. А.В.С.

Я не член никакого рок-клуба, И не мозг политических партий, Не снимался в подкастах Ютуба, Не устраивал в зоне банкет... Я — обычный учитель гимназий, Покупатель по скидочной карте, Наблюдатель дорожных оказий, И безвестный известный поэт. Я, как все, по утрам выбегаю Просигналить судьбе домофоном. Каждый день против ветра по краю, Вбив страховочный крюк на авось, Разгоняюсь в лихой эстафете, Но не чувствую силу разгона...