Пугающие ИСТОРИИ

ЗАБРОШЕННЫЙ ДЕТСКИЙ ЛЕТНИЙ ЛАГЕРЬ «Это художественный рассказ. Все персонажи вымышлены, совпадения случайны.» Никогда не догадаетесь, куда я отправился на этот раз! Чуть-чуть подскажу. Это место было популярным у советских детей, и оно частенько фигурирует в страшных историях и легендах. Да, это заброшенный детский лагерь. О нём мне рассказал один из жителей деревни неподалёку. Говорит, что тут есть что посмотреть и что это место хранит много тайн. Ну что, настало время разгадывать новую загадку. Возможно, я и правда найду тут что-нибудь интересное, а может, даже жуткое… Это атмосферно! Берёзы, заросшие бурьяном, огибают ворота лагеря с названием «Солнышко», правда, в слове отсутствует буква «К». Ворота ржавые, покрыты потрескавшейся голубой краской. Они с хрустом открываются, когда я провожу по ним рукой. Ворота закрыты на цепочку — придётся пролезать через забор. Забор шатается, но мои 80 кг выдерживает — всё-таки раньше строили на века. И вот я внутри. Солнце печёт, на небе ни облачка, а впереди уже виднеются маленькие домики. Первый домик стоит немного поодаль от других. Дверь открывать даже не придётся — её тут просто нет. Скрипучие полы и запах смолы и детства погружают меня в ностальгию по тем годам, в которых я не бывал. Это даже уютно, несмотря на то, что место заброшено уже много лет. Тут, видимо, жили вожатые: две железные кровати и один письменный стол с толстым слоем пыли. Протираю пыль и вижу под толстым стеклом разные бумаги: расписания на неделю, списки детей, календарь и диплом за 3-е место по пионерболу. В столе есть шкафчик. Выдвигаю… Он пуст, но звук выдаёт пытающуюся улизнуть от меня улику. Пошарив в глубине ящика рукой, я нахожу долгожданную находку — розоватый дневник одного из детей. Ну, посмотрим, что тут творилось несколько десятилетий назад. ДНЕВНИК СЕРЁЖИ КОЗЛОВА Лагерь «Солнышко», 3-й отряд 20 июня Приехали сегодня. Здесь странно. Вожатый Димка всё время улыбается, но глаза у него какие-то дикие. Говорит, что за забор нельзя — волки съедят. 22 июня Ночью кто-то царапался в стену. Долго-долго. Я спросил у Сашки с соседней кровати, он сказал: «Это ветки». Но ветки же не шепчут! А я слышал. Голос сказал: «Ты пахнешь… вкусным». 24 июня Витька пропал. Вчера вечером он сказал: «Пойду в туалет» — и не вернулся. Утром вожатые кричали, обыскали весь лагерь. А я нашёл его футболку у старого пищеблока. Мокрую. И пахнет… как будто мокрый пёс. 26 июня Луна была большая. Я не спал. И видел. За окном стояло Оно. Высокое, с длинными руками. Глаза светились. Оно дышало на стекло, и оно запотело. Потом написало пальцем: «ТЫ СЛЕДУЮЩИЙ». Я спрятался под одеяло. Утром на подоконнике лежал Витькин ботинок. Весь изгрызенный. 28 июня Я больше не верю вожатым. Димка сегодня лизнул губы, когда смотрел на нас за завтраком. А тётя Люся резала мясо и ворчала, как собака. 30 июня Оно приходит каждую ночь. Стучит в стену. Шёпотом зовёт: «Выходи поиграть…» Я не выхожу. Но боюсь, что оно войдёт само. 1 июля Нашёл дневник под кроватью. Старый. Кто-то писал его в прошлом году. Последняя запись: «Они не волки. ОНИ ПРИТВАРЯЮТСЯ. Беги, пока не съели» Подпись стёрта. 2 июля Автобус приезжает завтра. Я должен дожить до утра. Если не смогу — найдите мой дневник. И проверьте, кто там стучится в ваше окно, когда вы ложитесь спать… P.S. Оно опять скребётся. Говорит, что голодное. Господи, пусть это будет сон… --- Закрываю дневник. Ужас! Надеюсь, это просто фантазии ребёнка. Верчу дневник в руке, и тут до меня доходит, что изначально он, наверное, не был розовым! А что, если это кровь, которая за много лет выцвела? А что, если то, что написано в дневнике маленького Серёжи, — ПРАВДА?

НЕ ХОДИ В ЛЕС! «Это художественный рассказ, все персонажи вымышлены, а совпадения случайны.» Думаю, у каждого есть пугающая история из детства. Я расскажу свою. Небольшой закрытый городок, мне лет двенадцать. Мы с другом, как обычно, играем в футбол на площадке у панельного дома. В тот день нас собралось больше, чем обычно, и мы решили поиграть в «Казаки-разбойники». Разделились на две команды. Я с другом оказались в команде разбойников, и нам, как положено, дали фору, чтобы мы могли убежать подальше. Мы вдвоём решили забежать в лес. (Рядом с нашим домом был небольшой лесок, в который мы редко заходили). Если честно, он пугал меня своей неизвестностью. Но в этот раз что-то пошло не так. Может, в порыве азарта или из-за страха быть пойманными «казаками», мы решили углубиться в лес чуть дальше обычного. Нас встретил забор из колючей проволоки. Мы пошли вдоль него и наткнулись на какую-то зону, огороженную забором с надписью: **«Осторожно, злая собака!»** Мы попытались найти эту собаку, но так и не увидели. А дальше произошло то, что я до сих пор не могу объяснить. Мы шли и шли, пока не увидели пролом в заборе. Пролезли через него и двинулись дальше вглубь леса. Страшно не было — скорее, интересно. А может, я просто уже не помню всех эмоций. Мы прошли совсем немного и вдалеке увидели большую клетку — примерно три на три метра и высотой метра два. В ней находились люди. Это были молодые парни, которые, заметив нас, стали звать: — Идите сюда, пацаны! Они выглядели как обычные ребята — дерзкие, спортивные. Не было ощущения, что они там против своей воли. Мы, словно загипнотизированные, начали приближаться. Вот тут я точно помню, как меня сковал страх. Мы подходили ближе. Кажется, мой друг тоже не сопротивлялся. Парни звали нас дружелюбно, но в их голосах чувствовалась какая-то агрессия, какой-то нехороший умысел. Но вдруг среди них я заметил одного, который стоял ближе всех к решётке. Он молча показывал нам жестами: «Уходите!» Увидев его, я будто очнулся и понял, что здесь опасно. Повернувшись к другу, я прошептал: — Бежим отсюда! И мы рванули что было сил. Обратный путь промелькнул как в тумане: мелькали деревья, кусты, заборы… И вот мы снова на площадке у дома. Уже смеркалось. Мы, задыхаясь от бега, переглянулись. В испуганных глазах у каждого из нас стоял один и тот же вопрос: «Что это было?»

«ВСЕ ГОВОРЯТ, ЧТО ПРИЗРАКОВ НЕ СУЩЕСТВУЕТ. Я СНЯЛ ЕГО НА КАМЕРУ» «Это художественный рассказ. Все персонажи вымышлены, совпадения случайны.» --- Моя бабушка всегда боялась пустых кресел. Говорила: «В хороших домах их ставят только для мёртвых». После её смерти я унаследовал кресло-качалку. Старое, дубовое. Хотел отреставрировать, но руки как-то не доходили. Поставил в углу спальни. Через неделю заметил: каждое утро под ним — мокрое пятно. Как от талого снега. Я вытирал. Наутро — снова. Однажды ночью я проснулся от звука: скр-и-и-п... скр-и-и-п... Качалка двигалась. Пустая. Я снял это на телефон. Утром показал видео жене. Она уставилась на экран и прошептала: «Там же сидит...» Я пересмотрел сто раз — только пустое кресло. Но она кричала: «Видишь? Старуха в чёрном!» В тот день она ушла к маме. Сказала: «Выбрось эту штуку». Я не верил... пока не нашёл альбом бабушки. На обороте фото — она сидит в ЭТОМ кресле. А под ним — лужа. Подпись: «Ноги отморозила в проруби». Теперь я вижу мокрое пятно каждый день. И слышу скрип... даже когда кресло стоит на балконе. Вчера отправил жене селфи с подписью: «Скучаю. Жду встречи». В ответ получил: «Она сейчас у тебя за спиной». Я больше не оборачиваюсь. А по вечерам сажусь рядом с креслом, просто включаю диктофон. И жду... когда она заговорит.

НОЧЬ В ДОМЕ С ПРИВИДЕНИЯМИ. «Это художественный рассказ, все персонажи вымышлены, а совпадения случайны.» Местные говорят, что в этом доме водятся призраки. Я должен проверить, так ли это на самом деле или нет. Дорога неблизкая — мне пришлось два часа добираться до места. Последние несколько километров дорога превратилась в грязевую ванну для моего автомобиля. Я заранее договорился с хозяином дома, заплатил ему небольшую сумму, чтобы в одиночестве провести в его доме ночь и убедиться, что местные врут о призраках. Дом небольшой, старый, деревянный, покрашенный белой краской, ставни резные, выкрашены в синий. Захожу. Пахнет старостью, но с нотками полыни. Домик уютный: небольшой столик со скатертью, на нём ваза, в которой лежат конфеты — исключительно невкусные леденцы. Хозяин, милый старик, добродушно предлагает мне присесть, и мы ещё с полчаса общаемся о доме и его обитателях. «Бог в помощь» — его последние слова перед тем, как входная дверь захлопнется, и я останусь один на один с домом. 19:00 — на улице светит солнце, ощущаю себя прекрасно, будто приехал отдохнуть в деревню к бабушке. Никаких признаков сверхъестественного. 20:00 — начинаю подготовку. Я взял с собой две камеры, реагирующие на движение. Есть движение — есть снимок со вспышкой. Идеально для того, чтобы устроить фотосессию любой сущности в этом доме. Установил камеры в спальне и прихожей, сам расположился в гостиной. 22:00 — тишина. Темнеет, и становится немного не по себе, но самое сильное чувство на данный момент — это скука. Тут нет сети, я убрал телефон и читаю какую-то старую газету, раздел «Анекдоты». 00:00 — решился съесть одну из конфет, походил по дому, вышел в туалет, который тут на улице. 00:22 — снаружи кто-то ходит. Причём я слышу это так отчётливо, будто шаги в доме. Медленно подкрадываюсь и выглядываю в окно. Никого. Всматриваюсь в темноту, помогая себе фонариком, — пусто. 00:35 — снова шаги, быстрые, отчётливые. Решаюсь выйти на улицу — пусто! Хотя вижу шевеление в кустах, и снова тишина. 00:56 — скрип половиц в спальне! Да, я уверен, что слышал его. Сейчас мой слух выкручен на максимум, и я слышу любой шорох. Вспышка в спальне! Включаю фонарик, чтобы проверить снимок. Полароиду нужно немного времени, чтобы проявить то, что он увидел. На первый взгляд, на фото ничего нет. 02:12 — кажется, будто в спальне кто-то дышит. Медленно, глубоко, размеренно. Звук не прекращается. Ну кто же там может быть? Я точно один в доме. Сижу, прислушиваясь к каждому вдоху и выдоху. Возможно, мне просто кажется. 02:20 — иду проверять. Захожу в спальню, освещаю каждый угол фонариком, и будто бы тень пробежала в одном из углов. Ничего нет. Вдруг! Грохот в гостиной, и через секунду — вспышка фотоаппарата в прихожей. Бегу проверять: стул, на котором я сидел, лежит на полу, миска с конфетами перевёрнута, и снова вспышка фотоаппарата в прихожей. На фотографиях – ничего. 03:00 — я слышу сильный топот в спальне, словно намеренно топают ногами по полу. Это громко, и страх обволакивает меня, покрывая мурашками. Пару секунд передышки — и фотоаппарат, как бешеный, начинает делать снимок за снимком. Страх сковал меня, но я всё же иду в спальню. Меня обдаёт ледяным ветром, и в ту же секунду входная дверь с резким ударом открывается настежь под щелчок фотокамеры в прихожей. Тишина. Дрожащими руками смотрю снимки, раскиданные по полу. Пусто, пусто, снова ничего! И тут на последнем снимке я вижу часть лица крупным планом, будто что-то подошло очень близко к камере. Отчётливо виден правый глаз с горизонтальным вытянутым зрачком. 06:00 — я не сомкнул глаз. Все три часа в доме больше ничего не происходило, и, кажется, я уже не могу назвать себя скептиком. #Страшныеистории #Ужастик #Историинаночь

НАШЛИ БУНКЕР В ЛЕСУ. «Это художественный рассказ, все персонажи вымышлены, а совпадения случайны.» 1. НАША НАХОДКА. В лесу мы наткнулись на небольшие развалины и решили исследовать их. Бывшие стены превратились в цементную крошку, перемешанную с осколками красного кирпича; кое-где попадались осколки стекла, о которые ненароком можно было порезаться. Природа уже давно взяла верх над этим местом, и оно выглядело как одна из локаций The Last of Us. Но любопытство привело меня к главной находке — это был небольшой люк, усердно спрятанный за густой травой. Пришлось попотеть — лопат не было, и в дело пошли пальцы. Земля под ногтями, запах сырой травы и земли... Через минут десять — тугой поворот вентиля на люке, долгожданный щелчок — он открылся. 2. СПУСК ВО ТЬМУ. Ненадёжная ржавая лестница вела куда-то вниз. Там была лишь тьма, но чутьё подсказывало, что мы сможем найти что-то более интересное. Уставшие пальцы сжимали железные, покрытые ржавчиной перила лестницы, отрывая кусочки рыжих наростов. Они были острые, но недостаточно, чтобы порезать грубую кожу ладоней. Фонарики, болтаясь на поясе, танцуют в темноте, пытаясь осветить хоть малую толику того, что ждёт нас внизу. Трекинговые ботинки касаются пола. Освещая себе путь, мы решаем идти направо — кажется, это более перспективное направление, но полагаемся лишь на интуицию. Даже аккуратные шаги гулко раздаются в тишине — помещение, судя по всему, достаточно велико. Капли падают на бетонный пол, создавая мелодию. Мне кажется, эта мелодия меня успокаивает. Свет фонаря выхватывает из темноты силуэт двери — массивной, железной. Она будто выделяется среди общего фона своей новизной. Пытаюсь открыть — она поддаётся! 3. ЧТО ТУТ ТВОРИТСЯ? С тяжёлым стоном дверь открывается, даруя нам новый мир для исследований. Запах — смертный, сухой, бумажный. Эта комната намного меньше и выглядит цивилизованнее. Подхожу к столу. Кажется, за ним кто-то работал. Железные корпуса приборов, размером с микроволновку. Щёлкаю кнопки — приятные щелчки, но без результата. На столе несколько бумаг — хочу прочитать, что там. Сначала — просто непонятные цифры и буквы, возможно, коды или номера. Они перемежаются более понятными сокращениями: «Обозн.», «Кол-во». Внизу надпись: «Сообщить Виктору Андреевичу». Хочется найти что-то особенное. Листаю тетрадь на столе. На полях — абстрактные рисунки, линии, переходящие в знакомые формы. Как обычно рисуют люди, которые хотят хоть как-то занять своё время. «План на сегодня: 1. Собрать сведения. 2. Повторить вчерашний эксперимент. 3. Попробовать методику профессора Л. 4. Прочитать стр. 15. 5. Спорт.» Интересны числа на полях, зачёркнутые — наверное, что-то вроде календаря: «…102, 101, 100…» Другая тетрадь, другой почерк — неразборчивый. Тут описан процесс «рудинации» (не могу разобрать). Вот разборчиво: «П.м. 45: смещение частей таламуса и ярко выраженное сдавливание варолиева моста». «П.ж.12: слабость, увеличить глюкозу». «П.ж.: изменения поведения не выявлены». — Смотри, что тут! — друг отвлекает меня от поисков, интригуя своим удивлением. В углу комнаты — клетки. Небольшие: человек бы поместился, но ему было бы тесно. От клеток исходит отвратительный запах. Внутри — металлические миски и провода, идущие с потолка. Не хватает воздуха, а ещё этот запах... Как же хочется выйти наружу! В помещении есть ещё двери — металлические. Не могу открыть первую, вторую... Тянусь к третьей — и вдруг кто-то с той стороны с размаху бьётся в неё всем телом! Сердце колотится, рефлекторно отпрыгиваем. Друг падает на пол от неожиданности, задевает штатив — с грохотом всё летит вниз. Тишина. Отличный повод уйти. Бежим, не оглядываясь, пролетая темноту, будто её не существует. Снова лестница, сырая земля, вырванная трава... Свобода и неразгаданная загадка, оставшаяся там, внизу. Я отметил это место на карте. Мы обязательно вернёмся. И мы вернулись. Но об этом — в следующий раз.