♠ Lair of the scribbler Divena ♠

Каждая строчка - неотосланное письмо, Так проще писать, адресат - это тоже муза, Смотри на неё сквозь морозов стекло, Не пытайся коснуться, не будь обузой. Время течением топит лёд, Тот даже уже не ранит. Муза со временем сменит лицо, Вновь к тебе подойдёт И коснётся крылом, Вдохновения ветром поманит. И быть может однажды, какой-то весной Или осенью, впрочем, не важно, Соберёшь вдруг отвагу и напишешь письмо, В кой-то веки указав адресата.

А в моей голове космос, Тень со светом играют в прятки. Там туманности и кометы, Хаос строит свои порядки. Проза с рифмой переплетается, Пламя пляшет в объятьях льда, Земля с небом перекликается, И всё топит в себе вода. В её мощных водоворотах Прячу двери сотни миров: Вестерос, Средиземье, Этерна, Варп и Терра, Тамриэль, Азерот. Открывай со мной вместе любую, Бери меч, инвентарь и еду, В каждом мире для нас живет сказка Уж на радость иль на беду?..

Чья-то любовь надгробной плитой Ложится на плечи и давит, давит, "Не отвечаешь, страдай со мной" Ядом-слезами смертельно травит. Чья-то любовь - легче пера, Воздушней зефира и меда слаще, "Будь со мной рядом, бросай дела, Себя забывай и будь рядом почаще". Моя же невзрачна. Она просто есть. Как воздух, вода и земля под ногами, Как солнечный свет и птичья песнь, Как бесстрастное небо над нами.

- Расскажи сказку? - Какую сказку, родная? - Красивую! Про любовь! - Про любовь... Знаешь, мне в своё время рассказывали много сказок про любовь. Про любовь принцесс и принцев, про любовь детей и родителей, про любовь к Родине даже. А есть любовь, о которой я узнала много позже, о которой не расскажут добрых сказок. Которую клеймят обыватели, называя эгоизмом, а потом страдают. Ты слушаешь? - вопрос эхом отражается от зеркала, в котором отражается маленькая девочка. Она привыкла быть тихой, послушной. Удобной. Привыкла не знать, чего ей хочется, зато ловить из чужих разговоров крупицы желаний и интересов. Привыкла слушать и наблюдать. Эта девочка привыкла радоваться малому. Новая книжка, вкусный ужин, мурчание кошки под боком, но спроси её о желаниях более глобальных и она теряется. Вот и сейчас в её голове напряженно скрипят шестеренки. Она читала и слышала про эгоизм, но всегда в негативном ключе. Девочка в отражении насупилась. Она не ту сказку хотела услышать. - Слушаю, - сухо буркнула она, сжатыми кулачками выражая своё неодобрение. - Много позже, родная, ты поймёшь. Любовь к себе важней всех принцев. Когда ты любишь себя, тебе есть, чем делиться с другими. А человек без любви к себе - это вечно голодный до неё человек, чёрная дыра, способная лишь поглощать и ничего не отдавать взамен. Он не заботится о себе и потому ему сложно позаботиться о других, он просто не знает, что им нужно. Он скорее всего болеет, он недоволен, он устал, он чего-то хочет, но вот беда, не знает, чего. Знаешь, моя хорошая, даже при крушении самолета инструкция предписывает сначала надеть кислородную маску на себя, а затем на ребёнка. И вовсе даже не из эгоизма. Просто когда ты позаботилась о себе, ты способна позаботиться о тех, кто рядом. Так и с любовью. Пока в тебе её нет, тебе нечего дать другим. Это, конечно, не сказка ... Она косится из зеркала недоверчиво, неуверенно говорит: - Мне так нравится тот кукольный дом в магазине, но он дорогой и не так, чтоб прям нужен... - взгляд снова тухнет, плечи опускаются, ведь такое проще расхотеть, чем попытаться добиться крохотной, но мечты. - Собирайся, покажешь, где твой дом продают. Это и будет началом нашей самой лучшей сказки, - решительно говорю я отражению и мы улыбаемся. Вместе.

В тихом омуте черти водятся, Гладью шьют на чужих грехах, Вышивают обиды крестиком И добро обращают в прах. Они б, может, хотели иначе, Быть добрее, теплее, светлей, Они, может, и вовсе не черти, Омут держит крепче цепей. Эй, хозяин, сломай плотины! Дай чертям своим свежей воды, Пусть поток её смоет тину, Отразит свет Полярной звезды. Омут станет рекою бурной, Её воды будут чисты, Всё вокруг станет ярче, живее, Ну а черти... познают мечты.

Если плохо тебе - позови, Что уж проще звонок ли, письмо ли. Знаю, сложно, но все же поверь, Принять помощь - это не больно. Ты, конечно, силён и всё сам, Но и сильным нужна опора. Ты сам себе бог и храм Без алтаря и хора. Ты сам себе враг и друг, Ты сам себе... Разве важно? Встань, погляди вокруг, Поле битвы давно уж пашня. Спрячь уже в ножны меч, Расслабь плечи, сними доспехи. И позволь мне тебя сберечь, И позволь себе больше смеха. Если больно тебе - позови. Если холодно, грустно, тревожно, Преступи мой порог, возьми чай, И пойми, что расслабиться - можно.

Спрашиваешь, кем я хочу стать, когда вырасту? Знаешь, у меня долго не было ответа на этот вопрос. Видимо, дорасти до не получалось. А ответ меж тем оказался прост. Домом. Я хочу стать домом. Не в смысле стена, крыша, канализация, нет. Но в том смысле и ощущении, когда человек лишь своим присутствием создаёт то особенное чувство безопасности, расслабленности, уюта и тепла хоть в лесу у костра в шалаше, хоть на парковой скамейке, подставив тёплые колени под твою голову вместо подушки, хоть в безликой съёмной квартире. Моя некоторая толстокожесть - вполне себе стены, крыша не подтекает, а нервы, смею надеяться, та ещё арматура. Перефразируя поэта, я приму тебя, сирого-серого, с любыми шрамами, потому что любому дому нужен... Житель, хозяин, человек? Неважно как назвать, если подумать. Есть люди-дома и есть люди, что эти дома наполняют своим светом, смыслом... Жизнью. Ещё одна дурацкая типология, разделяющая на два типа. А может и больше. Для каждого дома найдётся хозяин. Для каждого дома найдётся гость. И не каждый странник найдёт дорогу к своему дому. Найди меня. Я жду.

Знаете, от чего умирают люди? Не от старости, СПИДа или простуды. От невозможности быть услышанными. Есть в мире болезненное несовпадение Тех, кто говорит и кто должен слушать, Ссора, авария, не смогли встретиться, Самый важный хочет, чтобы его услышал Кто-то другой и совсем не ты. Сердце стонет под грудой острых осколков Обесцвеченной мёртвой мечты. И в какой-то непримечательный, Неподходящий миг времени Оно делает остановку, А врачи затем расставляют диагнозы ловко, Но ни в одном не звучит истинная причина смерти: "Мои слова в запечатанном конверте У камина на третьей полке Рядом с так и не выстрелившей двустволкой. Их можешь и должен понять только ты." 15.12.2013

Сказки скоро станут былью, Предсказанья - прошлым днём. Подвиг твой все позабыли, Вспомнишь сам ли ты о нём? Был ты храбрым, добрым, смелым. Стал вместилищем тоски, Потерял в любовь ты веру, Что до гробовой доски. Стал унылым, взрослым, скучным. Некогда спасать принцесс, Предприятья штат распущен, Нет работы и регресс. Вот футбол и телевизор, Пиво, чай и ночь без сна, Антипохмелин, провизор... А принцесса ждёт одна. Застоялся конь твой верный, Заржавел булатный меч. Ты проснись, я буду первой, Кто решил тебя беречь. Феей-крёстной иль колдуньей, Иль принцессой в башне той, Выбирай меня любую, только помни. Ты - живой. 09.02.2013

Волшебство. Оно прячется от реальности за пестрым полотнищем купола цирка, что отделяет тебя от реального мира, заставляя забыть, что за ним снова работа, дом, скука. Здесь много смеха и яркие, словно пламя, люди. Весёлые, гибкие, привлекающие к себе внимание эпатажными костюмами и необычным поведением. Здесь фокусы, что на время представления дарят веру в истинную магию. Ну не может же распиленный и заново собранный человек объясняться лишь ловкостью рук и специальной подготовкой трюка? Здесь звери, условно дикие, дрессированные и до того потешные в своём желании угодить дрессировщику, что от смеха у зрителей на глаза слёзы наворчиваются. Здесь зрители. Их взгляд жадно устремлён на арену цирка, ведь они купили себе сказку. Есть доверчивые и восторженные, есть скептики, смотрящие не на акробатку под самым куполом, а на её страховку. А ведь её падение без страховки было бы настоящим событием! Новостью, что появилась именно при тебе, а не сошла со страницы газеты или с экрана телевизора. Есть скучающие, вынужденно пришедшие на представление с детьми или со второми половинами, что ещё не забыли детства. Зрители разные. Но совершенно одинаково уходят после представления. Если смотреть на них с арены цирка, зрители теряют лица. Становятся чем-то отстранённым, хотя и живым, и ты от этой безликой массы зависишь. С арены цирка видно, что всё неизъяснимое волшебство - подделка. Изнанка его грязна. Грим вблизи смотрится отвратительно и по окончанию представления смывается долго и муторно. Чудесные костюмы - синтетика и нашитые блестяшки, на деле натирающие и не сильно удобные. Животные усталы и в тесных клетках, а ещё они знают, что у дрессировщика есть не только пряник, но и кнут. Клоун давно пьёт, у него пять лет назад жена умерла, даже любимая, но кого ж это должно волновать? Главное, что пьяный клоун на сцене смотрится вполне естественно. А акробатка вечером, скрючившись, в спину, длинным рубцом перечерченную, мазь согревающую втирает, чудом выжила и на ноги встала, упав пять лет назад из-под купола да без страховки. Управляющий цирка у клоуна, морщась, бутылку отнимает да сам делает из неё глоток. Доходы-то падают! Сейчас у каждого под рукой интернет и запись выступления Дю Солей в HD-качестве, а тут ведь вовсе не Дю Солей. Медведь уже старый, лошади тоже, а жрут ведь всё равно как прорва... Впрочем, кому сейчас интересно, что за кулисами? Лишь бы под куполом волшебство осталось. Ещё один глоток, нацепить улыбку на физиономию, вдох: - Дамы и господа! Наше представление начинается! 31.07.2016

- Старые боги отвернулись от нас, а время новых ещё не пришло... Бойтесь, люди, время безбожия!..- до хрипа надрывался пришлый кликуша, не замечая в толпе старую Пряху, что даже на ходу ловко управлялась узловатыми скрюченными пальцами с веретеном, нить от которого уходила в плетёную корзинку, висевшую на локте женщины. На морщинистом лице Пряхи, в её блёклых пустых глазах мелькнул и потух огонёк любопытства. Золотые нити богов оборвались уже сотню весен как, а недалёкие люди, как оказалось, только сейчас узнали об этом. Старуха мечтательно прищурилась, вспоминая, как вились под её пальцами гладкие, сверкающие золотом, бесконечно долгие божественные нити, с которыми ни в какое сравнение не шла паршивая и легко рвущаяся шерсть человеческих жизней. Но шерсти много и, если нити выкрасить, то даже гнилую шерсть хороший ткацкий станок способен превратить в поистине красивый гобелен. Во времена молодости Пряха часто находила на земных дорогах самородки и украшала золотыми нитями свои гобелены, но к старости то ли глаза стали подводить, то ли действительно золота меньше стало, но всё реже могла себе женщина позволить хоть одну золотую нить на гобелене, чтобы сложный узор обрёл законченность и настоящую красоту. А ведь когда-то гобелены Пряхи сияли, словно златые кудри самой мастерицы, затем ставшие серебром, а ныне и просто седой неприглядной соломой, Крикун на помосте замолк, захрипел и стал заваливаться прямо на благодарных слушателей, изо рта мужичка показался багрянец крови. Старуха открыла глаза и с досадой поморщилась, увидев обрывок нити в своих руках. - Вот же дряная шерсть. 23.10.2014

За порогом - дожди и вьюги, За порогом - гроза и шторм. Коль устанешь в пути, друг мой, Заверни отдохнуть в мой дом. Тут очаг никогда не стынет, Ужин сытен, перина мягка, Тут тебя ждут и примут любого, Из любого "издалека". Коли рана случится - зашью я, Коль простуда - лекарство найду, Задержись, отоспись до утра ты Я и сон твой посторожу. За порогом - пути дорога, За порог ты уходишь опять, Будет путь твой опасен и долог, Но вернёшься ко мне. Отдыхать.