Над белым пленом
Над сугробом, белым и колючим, В стылом воздухе, но назло зиме, Бьет крылом, точно сбивает тучи, Бабочка трепещет в полутьме. Ей бы лета, зелени и сада, Там, где ветер тёплый — благодать. Здесь же — смерти белая услада, Но её, не переколдовать! И летит, сбиваясь, умирая, Над пустым, холодным серебром, Этим взмахом зиму прерывая, Спорит с утопичностью крылом! Снег под ней — не сахар и не вата — Жёсткий наст, обманчивый покров. А она — живая и крылата — Пишет круг среди седых ветров...