thehurriicane

Знайте, я по уши влюблена во французских писателей. Заявляю, что лучше французов никто о любовных страданиях написать не в состоянии. Мимолётное чувство счастья от влюбленности, схваченное в целый роман. Всплеск окситоцина на двести с лишним страниц. Ги Де Мопассан «Наше сердце». Его имя у вас на слуху, клянусь. И если мой любимый Моруа писал приторно, то Мопассан слегка переслащено. Честно говоря, я продолжила чтение «Нашего сердца» только заметив душевное сходство с главной героиней, госпожой де Бюрн...

Сердце трепещет, как дикий весенний день. Я внимаю тебе, паря в облаках фимиама. С тобой, моя панихида сходит на нет По надеждам, расстрелянным насмерть.

Трещины в небе созвездий, Не меняются, как люди со временем. Лучше б оба исчезли без вести, Чем быть у друг друга пленными. Приторны первой любви сонеты: Наивно разыскивали Орион Из полуторной кабины пикапа в небе, А между нами – острил тригон...

Наконец-то я дочитала статью, на которую случайным образом наткнулась в книге «Мозг Будды: нейропсихология счастья, любви и мудрости» Мендиуса Ричарда и Рика Хансона. Называется «Culture-sensitive neural substrates of human cognition: a transcultural neuroimaging approach». Это первая научная работа, которую я читала полностью в оригинале, то бишь на английском. Но я справилась. Шихуи Хан и Георг Нортоф сразу ставят перед нами вопрос – а действительно ли мы все такие разные? Или же что восточные азиаты, что европейцы с американцами – все одинаковы, никакого разнообразия...