Рассказ о сердце.
Я смотрю через маленькое окошко операционной. На столе лежит он. Толстый хирург-коротышка с какими-то звериными руками ковыряется в его груди. К горлу подступает тошнота, запах его сладковато-соленой крови наполняет легкие, но я продолжаю вглядываться в палату. Он попросил сделать местную анестезию, чтобы видеть процесс самому. Он видит меня, но глаза ничего не выражают. Пустые глаза, как будто они никогда не видели света жизни. Врачишка, мерзко пыхтя, пытается раздробить кость ребра, так ему не достать орган, который оказался на порядок больше, проделанной им дыры в груди...