Марина Потапова

Как там за окном? Первый раз это произошло осенью. Вечер. Мама торопливо собиралась на работу в ночную смену. Я, медленно волоча пальцы по черно-белым клавишам, заставляла издавать пианино мучительные звуки. Разучивала гаммы. А если быть точнее, то абсолютно без энтузиазма нажимала «до-ре-ми-фа-соль-ля-си», краем глаза поглядывая степень «собранности» мамы. Моя мамуля мечтала что я стану музыкантом, хотя бы в узком семейном кругу. Я же мечтала о маминых пирожках с картошкой, благоухающих под покровом кухонного полотенца...

Для юных искательниц приключений... В комнате осталась я, Кузя и телевизор. Кузя, была моей сестрой, в простонародье именуемая Анастасией, и вызывающая желание «...чтобы эта песня не кончалась...» у Юрия Антонова. Я, была собой. Ну а телевизор был источником информации, не всегда нужной и не всегда полезной. Особенно для детей. Особенно для меня и Кузи.  Сложно вспомнить что именно творило наше маленькое «сообщество», пока взрослые находились вне комнаты, как вдруг приятный женский голос из телека нарушил тишину и спокойствие...

«Интересно, а что я помню?» Немного напрягаясь, «сосуд» моей памяти начал взбалтывать осадок, осевший на самом дне, для яркого послевкусия воспоминаний...И знаете...это не так просто, и, вероятно, невозможно. Вот взять, и отмотать свою «жизнеграфическую ленту» к заветной «бирочке» на запястье, или к такому протяжному и звучному «МААА-МА», или к моменту первых путешествий по огромному миру «квартиры»... и ещё много этих «или»... Но, как бы я ни старалась, в этой огромной библиотеке «душещипательных» книг (с большим трепетом собранной мною за 25 лет) никак не отыщется та самая...