Нора Лесса Нилберга

Эта ночь каждый вечер приходит ко мне во двор. Она курит сигару, задумчиво дышит дымом – я вдыхаю его, задыхаюсь... Щелчок. Затвор. Если кончится спирт, то я снова зальюсь бензином, Чтобы было, чем жить. Моя ночь проклинает ветер И свою темноту, так похожую на сервиз: Я теряю себя, уезжаю в далёкий Питер – темнота разбивается, прыгнув с ограды вниз. Моя ночь одинока. Она запивает сигару Валерьянкой. Без горького привкуса табака Её осень проходит. С весеннего пылу-жару Зажигается лампа с морожным по скидке ларька. Я однажды спущусь к ней на лавку и шёпотом: – Здравствуй. Она мне подмигнёт, а затем распахнёт небеса. Посмотрите вы, люди, какое у ночи богатство! Свет звезды отражает неяркие ваши глаза. Я сижу до рассвета – озябший, но не уставший: Руки подняв к Венере, я чувствую первый луч. Уходя, ночь мне скажет: – До завтра, эй ты, пропащий! Улыбнусь ей во след и отдам от квартиры ключ. #Лесс_не_лес #поэзия@nilberg

Я выросла в общественной лакуне, Куда не пробивался громкий свет. Найдя себя в Сатурне и Плутоне, Венере лишь оставила завет, Что не прочту губительный сонет – свой разум обрела я в фельетоне. #Лесс_не_лес #поэзия "Ароматическая смесь" – Герберт Джеймс Дрейпер

Семье Э. К. Здравствуйте. Мы сожалеем, Что вашу дочь убили. Гроб по пустым аллеям, "Цветы лучше пуль" на могиле – всё это нам противно. Вот вам пятнадцать тысяч. Дальше – без нарратива Кем и кого нам высечь. Сами прекрасно знаете, Что здесь такое – политика. Так вот колеблется маятник Межгосударственной этики. Свыше – не архиереи, Так что не надо про Библии. Здравствуйте, злые мистерии. В них вашу дочь убили. #Лесс_не_лес #поэзия

• Исихия • Боже, храни ты те души, которых немеренно видел в скитаниях сонных, от лжи и гордыни их тел непомерных. и я, в декадансы играющий картами судеб, лишь смерть приближаю стремлением снова зажечь всех Искусством. когда бы вы знали, что будет, когда мы сквозь вечность пройдём и в эту же вечность отчаянно дух свой испустим,  – скажи ты мне, Боже, насколько число увеличилось истинно тех, кто останется верным? В своём реквиеме не знал я смеяться задорно иль плакать, поэтому выбрал молчанье: но каждое слово не выразив звуком всё глубже на дно опускался могилы столетий. акценты играли в моих нераскрытых губах и глумились над миром, но слово в начале всего и в конце будет именем сущего бреда. весь мир представляется только сплетением пошлости, этой агонии, вечной погони и странной реформой от шара, но если всё так, то зачем нам сниспослоны Богом на головы беды? мы вышли из райского сада, идя за Несущими светы, но здесь лишь надежда осталась глухой и затупленной бритвой, когда не понять, не унять увядание наших соцветий. Я в храме стою и смиренно молю о прошедшем: забыть и не помнить все прошлые жизни и адское их завершенье, но Дьявол смеётся, а Бог мой вторит нервным плачем над миром и смыслом погибшем в оковах, а я Прометеем иль злым инквизитором людям дарую свободу Творить. из огня возводить небывалые мысли, сплетение красок и цвета. потом закреплять, оставаясь навечно в искусстве, и знать, что нет смерти, есть вечность. запомни #Лесс_не_лес #поэзия

Я бился как мог, и я бился всегда, И кровь вновь текла по рукам, как вода: Остались лишь шрамы, тупые рубцы, Но время пришло, и я отдал концы. Когда-то я верил, мечтал и стучал В закрытые двери, вели те в подвал, В души непонятные, тайные сны: Там пряталось царство, почти полстраны. Но семьдесят лет разминули черёд, Теперь уж никто в гости к нам не идёт: Я в клетке прожил, а теперь мне – в пути... И вырвалось сердце в тот час из груди.

Когда бы выдумал я сам себя в бреду, Я богом был, поэтом... и злодеем. Всю жизнь идя, как корабли ко дну, Своим идеям помешать не смея. И что же? Право, это ли не жизнь? Хозяин я идей, или они над мною, Как злые жители среди своих отчизн, Установили эту диктатуру? Я город мыслей – целый мегаполис, Они и я – одно и тоже, да? Или лишь те, кто вызвали некролиз, В итоге погубившие себя? А если отделиться? Что же будет дальше? Нет чувств и мыслей – только пустота. Мой мозг в своей работе вовсе не покажет Ни рек, ни гор, ни мой уход с моста... Я умер? Это вряд-ли. Кровь опять кружится. Весь стих – из букв, прочти от "А" до "Я", Когда же бег по строчкам этот завершится, Скажи ответ: Кто выдумал меня? #Лесс_не_лес #поэзия

Я – поэт. И зеркало для мира: Не могу всего не отражать, Исключать из радиоэфира Всё, за что меня ругает мать. Я пишу. Но я пишу, иль мною Пишет кто-то? Кто-то неземной. Никогда мне не узнать покоя, Да и где вы видели покой? Говорите, слишком легкомыслен? Что ж... пожалуй правы – я такой. Если вниз глядеть с небесной выси, Виден путь, проложенный судьбой. Я смертельно болен этой жизнью: Где аптека? Доктор? Подскажи. Жду лекарства от такой болезни, Чтоб не видеть эти миражи, Чтоб закрылось зеркало навеки, Ты клади его в коробку – не спеши. И закрою лишь тогда я веки, Когда рок окончен. Не дыши. #Лесс_не_лес #поэзия

Ничего не говори о нынешней ситуации, пусть тревожат разумы сообщения папарацци, пусть волнуются люди – лучше просто молчи. Если в душах есть крик – то в себя лишь кричи. Лучше двери закрой, не выходи на улицу, В уши – музыку и плейбой. Если соседи моляться – не обращай внимания, окна закрой – и спать. Всё ведь снаружи тлен, лучше – твоя кровать. Но темнота в тебе и темнота снаружи, в общем-то одинаковы и из одной кожи. Так что за барикадами ты ничего не теряешь: скрывшийся от политики, этики, критики медленно с Солнцем таешь. #Лесс_не_лес #поэзия

Пусть я дышу не воздухом, а газом, Пусть город мой давно погряз в грязи, И не исправить ничего рассказом, И головы возможно не нести, Но свято верю в силу я России, Её Правительства недрогнувшей руки, Что запретит приказами своими Бездарные Отчизне посвящать стихи. #Лесс_не_лес #поэзия