Живым и мертвым
Безликие люди вокруг. Я вижу их каждое утро, когда они бренными мешками грузятся в пасти хтонических чудовищ из автопарка и платят мзду бородатым погонщикам. Иногда сам вливаюсь в общем потоке и мчусь, перевариваюсь в какофонии ароматов и звуках, которые сблевывает магнитола. Чавкающее подобие речи перхотью сыплется на грязный пол, витает в воздухе, воняет недовольством всем и вся. В какой-то момент память дает пинка, заставляя осознать, что есть спасательные круги-наушники в море говна. Спасительные затычки перекрывают смрад привычным плейлистом, что не меняется годами. Под него болтающиеся туда-сюда серые мазки Демиурга становятся не такими раздражающими...