Александрина Однажды
Однажды срубили мой клён
Нет, технически он, конечно, был не мой. Он рос за окном съемной квартиры, где мы живем с мужчиной вот уже пять лет (мужчина четыре года, точнее; ну да кому нужны эти детали). Клён был совершенно обычным, даже местами жухлый, но неизменно желто-красный в пронзительные осенние месяцы...
Однажды мама уехала защищать диплом
Мне было лет 11, и жизнь моя закончилась – как я тогда думала. Потому что мама уехала на 2 месяца, и к нам приедет дедушка, а потом бабушка. Хотя очередность их пребывания у нас дома я уже и не помню. Когда приезжал дедушка, все было очень круто первые три дня (с). Затем дедуля начинал кукситься, тоскливо смотреть на намертво замерзший градусник за окном и причитать о том, как он хочет домой, и что все ему надоело. Я успокаивающе гладила его по блестящей лысине и говорила, что все будет хорошо...
Однажды мы с сестрой выпросили у соседей мультик на кассете
Кажется, эта была ванильно-сопливая Золушка, которая не отзывалась у нас ни в голове, ни в сердце. Как дети, выросшие в эпоху информационного и визуального голода, мы были рады любой яркой картинке на экране – и неважно, какого содержания. Честно просмотрев Золушку и выразительно переглянувшись, мы с сестрой со вздохом разочарования встали, чтобы вынуть кассету из видика, как вдруг на экране появились заглавные титры какого-то другого мультика. Судя по иероглифам – японского. Мы замерли. Мультфильм назывался «Мой сосед Тоторо»...
Однажды я задумалась о перфекционизме
Этим загадочным явлением болеют многие мои знакомые, и я в том числе. Перфекционизм на самом деле крайне опасен для нервной системы. Почему же? На размышления по этому поводу меня натолкнула книга Тал Бен-Шахара «Парадокс перфекциониста», которую я с переменным успехом читаю уже года два. Написано не сложно, но как-то для меня не захватывающе. Однако дельные мысли в ней есть. Бен-Шахар сам был прожженным перфекционистом, который преуменьшал все свои заслуги, зная, что он мог бы лучше, что где-то «не дожал»...
Однажды нам с Гренкой объяснили, почему так мало нормальных мужиков
Как-то летом мы прогуливались с подругой в компании друзей мужского пола. Светило солнце, с моря дул ветер, мы были молоды и излишне шумны - все по классике. С Гренкой мы не учли лишь одного в рамках этой прогулки. Конкретно эти мальчики считали нас своими пацанами и режим джентельменов с нами не включали. В принципе, нас все устраивало - до одного момента. Где-то к середине наших гуляний солнце стало жарить вовсю, и мы уже подумывали броситься остывать в виднеющееся отовсюду море, которое в черте города красиво переливалось нефтяными пятнами...
