Марина Задорожная - творчество

На работу. Не корысти ради. Корысти никакой. И радости никакой. А просто чтобы не освинеть. В кофе себе нацедить из пакетика молоко. Выключить газ и свет в ванной, закрыть балкон. На работу. Улицы замело. Человек шагает и смотрит поверх голов. Разговаривая сам с собою, смотрит поверх голов. На работу людей с людьми идёт, а смотрит поверх голов. Насквозь идёт. И дома — сугробы рыхлые, без стен и углов. А в домах герань доживает в пластиковых горшках, а в домах тепло. На столе у кого-то засохшие канапе и марочное вино...

— Хватит писем из комнаты в комнату.  Паста кончается, также и вежливые слова,  Меня давно терпит бумага. Зимние сапоги примеряла сегодня в универмаге.  Зарплату ещё не дали.  Впрочем, тебе на всё наплевать.  Наш ребенок устроил в школе банальную драку. А по-простому,  ты ведь не просыхаешь, Яков. — Меня Яковом? Боже, это с которого хворь выгоняют на всякого? Эх, оскорбила, женщина.  Ты ведь всегда звала меня Яшей. Яшенькой. Помнишь мокрый гнилой ноябрь,  Вера? Ветхая дача в Гавриловке,  Стылый подлесок в худых одеяниях осени...

В ледяную звенящую тишину сбегала от быта, безумной себя и своей земной сути. А детей всё не было, нет и, похоже, уже не будет. Объявляла войну, высекала огонь первобытный из кремня взрывала мысленные мосты, а там, на извилистых берегах прошедшего времени подмосковными вечерами звонили его бывшие, несогласные, неостывшие. Разбирала комические корабли мечты по винтику, собирала и вновь летела. И распластанная душа, и обмякшее тело кричали наперебой: "Что, совсем обалдела?"...

Мы по воле своей всегда сиротливы да хо́лосты В ожидании верном невстреченных половин. Что же лучше — крошить себя, нарезая на полосы Или разум терять от невысказанной любви?

Обед. Окна пьют свет. Настроение. Вязкий запах варенья —

(Поэма) На остановке у городской дороги вечные ноги: шпильки, ботинки, сандалии —

Толкаю двери парадной -  Снаружи прохладно. Дворовые льнут к ногам, тревожат, тянут носами. Что ж, кусочек соевой колбасы не сделает мой обед. Докторской вмиг нет. Чешу за обмороженным ухом — Радостно выгибается тощий хребет.  Такие живут свободно, без притязаний...

Что восемнадцатый, что двадцать первый век — странный поэт человек: пишет, когда ему плохо. Чист лист, когда сытая совесть молчит — дрыхнет дурёха. Худшие опусы примут на ох и ах, лучшие — в лакированных дремлют столах до поры, Когда от предрассудков освободятся миры. Мечты, как в юности, не унять. Пора просыпаться. Уже не шестнадцать, но я по-прежнему тем весенним эфиром дышу. Легко. Просто пишу, Просто иду пешком. *** Город маленький, жилистый, дымный. Дома то строили, то сносили. Филармонию даже просили...

Музыкант - личность, мягко говоря, неоднозначная, яркая, а иногда не совсем адекватная в своем восприятии мира. Не хотелось бы никого классифицировать, но встречаются настолько явные типажи, что их просто нельзя не заметить в музыкальном обществе. Опишу несколько. 1. Игрун-неугомон Время без инструмента для игруна - пустая трата времени. Игрун-неугомон музицирует всегда, везде и на всём: в метро, в супермаркете, в туалете и даже в самолёте! Если он случайно (о, Боже) дома забыл свой инструмент,...