Вид за окном был таким, будто его списали с антиутопии, прочитанной на днях
От края до края — сплошное серое небо, плоское, без просвета, без дыхания. Оно висело низко, тяжело, как крышка, накрывающая миску, и в этом ощущении было что-то тревожное: словно ты сам — внутри, как приготовленное блюдо, отрезанное от воздуха. Или, быть может, это просто на клетку накинули одеяло — чтобы заглушить шум, чтобы всё замолчало, чтобы мир смирился. Дома, мимо которых проносился поезд, смотрели пустыми глазницами окон. Ни огня, ни движения. Они казались не просто спящими — мёртвыми. Будто в них давно перестали звучать шаги и голоса...