Анна Волхонская

Официантка жестом показала на пустую тарелку и повторила свой вопрос. - Простите, я не понимаю, о чем вы - вежливости и терпению посетительницы стоило позавидовать. Впрочем, собранность и строгость были видны невороуженным взглядом. Синий брючный костюм, собранные в тугой хвост волосы. Отсутствие какого-либо парфюма, иначе Света, так звали официантку, точно бы его учуяла. - Вы не доели - растерянно сказала она - у нас же такое заведение, понимаете...- выход из неудобных ситуаций всегда ставил девушку...

Во-первых, чувство, что это никому не нужно. Оказывается, это не так и как минимум, нужно мне и ещё нескольким людям - для начала это успех. Во-вторых, страх того, что дальше история напишется хуже, чем сначала. В результате, я успокоила себя. Начала разбивать на части, каждую из которых начинала как будто заново. В-третьих, уверенность в том, что я не доучилась. Закончила курсы, получила сертификаты и корочки, потратила много времени на то, чтобы забыть, чему учили, так как поехал индивидуальных слог и взгляд...

В этот момент тебе кажется, что ты ничего больше никогда не напишешь. Целую секунду, которая по внутренним ощущениям, может длиться вечность, можно явно чувствовать, что просто не знаешь, как писать и недоумеваешь, что могла делать это раньше. Хорошее здесь то, что это обязательно проходит. Махни рукой, как будто смахиваешь пыль и ступора как ни бывало. Ещё лучше то, что, на самом деле, пишется после него плавно, объёмно и, зачастую, удачно. Возможно, где-то в мыслях в момент ступора, просто убирается лишнее, ставя на паузу любые попытки поработать...

Отложить назавтра никому ненужные дела. Забыть о том, что гнетёт и гонит. Просто выйти на улицу. Ощутить аромат наступающей зимы. И увидеть всё заново. Не думать не о чём, не делать никаких предположений. Просто идти по просторным улицам и маленьким улочкам, мимо шикарных домов и старых зданий. И вспоминать. И пусть эти воспоминания не встают чёткими картинами одна за другой, а просто плавно посещают тебя, когда ты идёшь по родному городу. Не вспоминать. Воспоминания придут сами, а память.… А память, знаете ли, коварная штука, она найдёт вас где угодно...

Как и магазин, перед витриной которого я застыла, повесила на себя табличку: «Ремонт». Жаль, а я ведь шла специально в этот супермаркет, остаётся лишь смотреть на себя в тёмной витрине. Отражение. Неужели это я? « А ты думала, застынешь здесь и вернешься в ту точку, из которой ушла отсюда? Нет. Вся жизнь безвозвратна. Ни один день нельзя починить по гарантии, как туфли. Не отправить в депо, как поезд. Тот самый, что сломался десять минут назад в метро, и ты была вынуждена выйти наверх. Нельзя дни залатать с помощью штукатурки, как потолок магазина...

В этом городе жили люди двух типов. Первые носили в сумке зонт всегда я же в питере живу. Вторые брали его с собой только, если за окном лил дождь. Марина относилась к первым, потому содержимое ее сумки, рассыпавшееся прямо на Лиговском просректе, было достаточно скудным. Что же ещё может поместиться в небольшую дамскую, если больше половины места занимал тот самый зонт, тёмно-зеленой сдержанной расцветки он подходил поактически к любому виду одежды из ее гардероба, впрочем, он состоял практически из вещкй черного цвета, за исключением пары джинс да белой блузы, для особых случаев...

Ну это как то не серьезно. Должны волновать более значимые и весомые темы. Мир во всём мире например. Или поиск справедливости. Борьба. Да, борьба хорошо, внутренняя, важная, внешняя, настоящая. А любовь это что, сопли какие-то, инфантилизм. Такое бродит по сознанию начинающего писателя, когда все вокруг выводят огромные тексты приключений, фантастики и детективов. Любовь - это же просто, много ума не надо. Романов вон сколько полёживает на электронных и обычных полках магазинов. Поэтому, и не могла...

Мышонок мыл пол. Зала была большая, а пол деревянный. Тряпка цеплялась за него, мышонок с усилием оттягивал ее обратно. -Ты не правильно держишь тряпку - мама мышь восстала над ним, поставив «руки в боки»  - Как правильно, мама? - пискнул мышонок и начал медленно подниматься с затекших лапок.  - Не поднимайся, просто держи правильно тряпку. И мой. Домывай быстрее, нам пора в магазин.  Только и вздохнул мышонок, тряпка продолжала цепляться, а на подушечках передних лапок оставались занозы, которые бабушка непременно вытащит...

Странный голос произнёс эти слова настолько чётко, что я в одно мгновение проснулась и осмотрелась. Никого. Просто сон. Слишком явный. Чтобы запомнить. Не было ни дня в моей жизни, чтобы я не видела ярких, разноцветных снов по ночам. Впрочем, стоит заснуть днём и будет та же картина. Иногда в них находятся ответы на вопросы, настолько приблежённые к моей жизни показываются истории. Жаль, что поймать во сне инсайд удаётся не всегда. Как и сегодняшняя, бывают ночи с чередой бредовых слайдов и странными сюжетами...

Даже сейчас, несмотря на то, что нужно вымаливать прощение, опускаясь на колени перед никогда не любимой женщиной. Потому что уже есть другая и если она узнает об его изменах, то ему придётся оставить эту квартиру навсегда. Перебиваться на съёмных, потому что в жизни не накопит денег на новую. Невозможно. Уйти, поставить штамп о разводе, не возвращаться никогда в их уютную квартиру на Лесной. Как в песне. Правда, живут они в Питере и он уже два часа сидит в машине, слыша лишь стук дождевых капель...

Лишь опавшие листья и лужи. Первого сентября лучше выходить из дома позже. Когда нарядные и недовольные учащиеся уже пройдут на линейку. Выстроятся с букетами в руках и будут очень сильно хотеть домой. Помню. Портфель, пиджак, белый бант, неудобные ботинки. В метро счастливые студенты после каникул делятся своими эмоциями.  - Как хорошо, что нам ко второй паре, хоть толпы нет - не нарядные, уставшие после летних подработок. Тоже помню. Народу, действительно, мало. Все на линейках, законный выходной, если твоё чадо школьник, уже ввели во многих компаниях...