СТОЛИК СТАРОГО ПИСАТЕЛЯ

Я сидел на скамейке старого парка и смотрел, на то как на землю падают листья клена. Ещё недавно, этот лист собирал на себе утреннюю расу, принимал замысловатые формы от дуновений ветра и все в нём было прекрасно. А сейчас, он медленно летит к земле, жёлтый и никому не нужный. Этот лист как я, я тоже ещё недавно был молод. Кажется, ещё мгновение назад, я сидел за партой и смотрел на одноклассницу Олю, которая нравилась мне ещё с пятого класса, потом был институт, армия и моя первая работа. Жизнь...

Двери метро со скрипом открылись, люди в суете начали входить и выходить из вагона. Парень справа от меня упорно, с ехидной улыбкой, писал что-то в телефоне. Слева, сидела женщина, её взгляд был направлен в пустоту. Глядя на нее, мозг сразу начинает рисовать сценарий, о её трудной жизни, дебошире муже и бездельниках детях. Как по мне, типичный вагон метро. И вдруг, на сиденье напротив, села девушка. Она была в белом. Её белое платье, было слегка ярче бледной кожи, благодаря которой, голубые глаза, на худеньком личике буквально светились, двумя огоньками...

В баре играл блюз, не понимаю как я это понял, музыку перебивал звук ударов бокалов о деревянный деревянную барную стойку, а где у меня за спиной был громкий смех, компании молодых ребят, которые явно что-то отмечали. Я смотрел на дно своего бокала и видел там её. Её улыбку, её глаза, её с ним.  Наверное, они сейчас вместе, наверное у них любовь, быть может они говорят о своем еще не родившимся ребенке или о том, где будут отдыхать этим летом. Некогда отполированной стакан, стал усеян отпечатками моих пальцев, отпечатками моей боли...