Игорь Графов

Вечер Памяти Московского Народного ополчения в Театре Российской Армии

Репост

С наступающим 2025, годом 80-летия Великой Победы! А что если вдруг солдат, Что пал и совсем неизвестен, И нету могилы его, Лежит на опушке у леса, А что если встанет он вдруг, Незримо пойдёт по просторам, А может быть даже взлетит И будет немым укором Всем тем, кто живёт как-то вкривь, И вкось косари считает, А вдруг унесёт снежный вихрь, И воин из рая восстанет! Он смотрит на всех, на тебя, Тоскует и даже лютует: Я верил, на смерть уходя, Что в будущем нас не забудут... Качается тихо плафон, И выбило пробки вдруг разом, Привиделся тесный блиндаж, И тени, доступные глазу, Молчат тяжело. Вот и выстрел. И сердце кольнуло в испуге... Забыты все курсы и риски, Остаться живым бы. Но кругом Герои сжимают кольцо, От страха как маска лицо. У тех, кто всё служит монете, Забыв о войне и Победе.

В День рождения Вождя. Возложение цветов к могиле И. В. Сталина.

День 7 ноября Красный день календаря! На Калужской площади у памятника Ленину С Великой Октябрьской Социалистической Революцией, товарищи! Ура!

31 год со Дня расстрела Дома Советов. Вчера в Парке Памяти. Золотится мёд осенний Золотится в унисон листве За окошком - смена поколений В стриженой по сотни раз траве. Все ползут -- и бабочки и осы, Жизнь червей всё прежняя течёт Никому не нужные вопросы Память мне всё чаще задаёт... Осень жизни, скоро угли жарА Старая избушка... В дым - костры Спрятался, не выдержал пожара, Тридцать лет от жизни той, где сны Юность! Не надеялись, не ждали Видели, что рушит строй братва Девяносто третий, ты кинжалом И пылает Белый дом с утра. Встретились весна надежд и осень... С той поры влачу я существо Я отброс, меня никто не спросит И проголосуют, если что... Как удобно... Радовались горю, Требовали уничтожить власть, Те - я знаю точно и не скрою - Приспособились, не стали воевать. В судорогах-муках подыхали Коммунисты в прошлом, буржуа, Голосили: "Мы тогда не знали, Что за нас решали и решат." Золотится мёд в саду последнем Здесь я доживаю в конуре Вспышка красного как плюрализма мнений Жду я смерти в сонном декабре. Пепелище в душах. Развенчали? Конь-огонь, не ты ли в дверь стучишь? Ветер голограммы из печали Строит в листьях. Ну и ты молчишь. Пятна листьев спёкшуюся кровью, Пятна совести не смыть. Здесь навсегда Поле и поляна, боль, раздолье, Третьего и дальше до утра. Жаль любви и совести распятой И не жаль мещан и воротил, На одежду я пришью заплату И схожу за скидкой в магазин. Вот и всё влачение. Под боком - Тишь осенняя и мёд вдруг почернел. Черноклёном бьётся грусть по окнам К тем, кто защищал, но не сумел...