Злополучные истории

Жизнь словно ток, сопротивление лишь увеличивает ее напряжение. Абсурд порождает страдание , страдание порождает бардак, бардак порождает иллюзии, иллюзии порождают абсурд. Я лишь звездочет, угадывающий судьбу в собственных мыслях...

Эта история произошла глубоко за полночь. Ты просыпаешься в объятиях ночи весь одурманенный и потный. Глаза твои бесконечно бегают по углам пустой комнаты. Огонек свечи тонет в расплавленном воске. Ты муха, попавшая в паутину, отчаянно перебирающая дрожащими лапками свою память...

Как часто приходиться слышать о поисках счастья, о допингах его расширяющих. Слышать о том, что у тебя какое-то ненастоящее счастье, несчастье. Сам себе пытаешься объяснить и доказать, что вот оно, рядом, надо лишь сделать то-то и то-то, не сделать того-то и того-то и так по кругу...

Чужие мысли - хороший советчик, но плохой поводырь. Пусть лучше редеют волосы нежели мысли. Все прекрасное редко, но все ли редкое прекрасно? Человек - это путь.

Вороны слетелись крестами, На черную рябь синевы, И где-то за окнами стали, Проглядывать вещие сны,

Засияет окон вереница, На работу город восстает, Ранним светом полнится столица, Выбегая, как на эшафот,

Жизнь - это краткий миг сна наяву, краткий час блаженства на фоне бесконечного мрака небытия из которого мы извлекаемся на свет в случайном порядке и в которое возвращаемся, чтобы больше никогда не просыпаться в этом бесконечном потоке энергии...

Горят пустые небоскребы, В их отражении корабли, Плывут, проскакивая годы, Прожить которые могли, Одна история успеха, Меняет жизнь к чему-то вдруг, На ту, в которую приехал, Спасательный утратив круг...

Осторожно по небу кочуя, Бродит в дымных потемках луна, Что земли под собою не чуя, Прижимает ночные дома, Зажигают влюбленные свечи, Ждут любви их земной виражи, Для людей - это все быстротечно, Для луны - это целая жизнь...

Эта история произошла глубоко за полночь. Ты просыпаешься в объятиях ночи весь одурманенный и потный. Глаза твои бесконечно бегают по углам пустой комнаты. Огонек свечи тонет в расплавленном воске. Ты муха, попавшая в паутину, отчаянно перебирающая дрожащими лапками свою память. Внутри пустота. Ничего не клеится. Ни одна история не похожа на твою жизнь. Ты в замешательстве. Есть только выбор: уйти или остаться. Лежать или бежать. У тебя нет прошлого, как не было и будущего. Только предчувствие в ночи. С каждым ударом сердца оно становится все сильнее и ты уже не можешь ему противостоять. Его выносила и родила ночь...

Дальний восток. На дворе стоял 1952 год. Мой прадед, тогда 21 летний юнец, тянул срочную в частях охранения ГУЛАГа. По молодости лет, да по природной прыткости, давали ему различные разъездные задания. В этот раз начальство приставило его к одному бывшему художнику, съездить в город за красками, чтобы портреты большого начальства малевал. - Здравия желаю, младший сержант Ушаков! Ушаков! - отконвоируете Петрова до города и обратно, там он купит чего ему нужно. Главное глаз с него не спускай, пропадет - собою заменишь...