КишМишИк

Он, как ни странно, был поэтом Он был живым. Умел дышать.  Он мог, питаясь лунным светом Без крыльев, но душой летать Он создавал миры иные Он мог придумывать, творить Он нам твердил, что мы слепые Что с нами толку говорить Ведь он художник. Он возвышен.  Давно уж выше облаков. Жаль только нами не услышан Творец и повелитель слов С его стихов тела терзались Лились рекою слезы дам А мы послушно восхищались Куда нам...

Дождь барабанил по железной крыше остановки, стеклянными стрелами взбивая стоячий жаркий городской воздух. Я, насквозь мокрая, прыгнула в свою маршрутку и заняла место у окна.  Так как я ехала со стороны университета, со мной в пазике оказались в основном молодые люди, интенсивно изучающие экраны своих телефонов.  Счастливые. Мой-то сел.  Гляжу в окно, рассматриваю городской пейзаж. Останавливаемся на красном. Вижу, как во дворе два пацана запускают кораблик посреди ливня. Я их не слышу, но вижу, они смеются, что-то друг другу кричат. Кораблик кривенький, деревянный, самодельный. Несчастные. Нет телефона, не могут загуглить, как правильно его делать...

Противная песня на будильнике. Подъем, душ, платье, овсянка. Чувствую себя неотразимой. Макияж, как ни странно, лег удачно, и я с чистой душой одевалась для выхода. -Не сочетается шапка с сапогами! И как она это увидела с кухни? -Сочетается, мама, с сумкой самое то. Если бы она была индейцем, ее звали бы Мама Орлиный Глаз. Или Змеиный Язык. Одно из двух. Жду le maman в машине. Садится, смотрит, как я надеваю перчатки. -Записалась б ты на маникюр. -В смысле? -Не люблю, когда носят кольца с переломанными ногтями-аругментирует родительница. Молчу, глядя на единственный сколотый уголок ногтя указательного пальца...