Mari Online

Раньше она была одержима одним человеком. Помешана на нём. Практически сходила с ума. С телефоном не расставалась, боялась пропустить от него сообщение или заставить ждать ответа. Он вроде бы отвечал взаимностью, но с пренебрежением. Использовал, когда удобно. Она была заменой, запасным вариантом. Он был молод, глуп и не достаточно мудр, чтобы воспринять всю глубину её чувства. Недооценивал. А зря. Она болела им, грезила. Готова была на всё, понимаете? На. Всё. И тут вдруг. Перегорела. Ну, наверное, не совсем "вдруг"...

-Мама, смотри, у тёти волосы синие! - милое создание лет пяти, в пуховике на размер больше, очень похожее на облачко из синтепона, нежели чем на человеческого дитёныша, решило посвятить своего создателя в наблюдения. - Тссс! Это невежливо. Тете может быть не приятно, что ты о ней на всю маршрутку кричишь - извиняющийся взгляд, уставшей мамаши летит в мою сторону. - Ничего страшного. Всё в порядке - выдавливаю из себя вежливую улыбку для мамы и сдерживаю желания показать язык девчонке. Для меня инцидент означает, что у ребёнка просто есть глаза и желание делиться наблюдениями...

У меня есть ответ: отключить сердце. Вырвать его с корнем. Облить бензином и поджечь. А когда пламя поднимется и будет лизать острыми языками "небесную твердь", возьми камень потяжелее и положи в образовавшееся отверстие. Не соотносимы никакие муки, с теми, которые доставит тебе этот слепой, глупый и лживый орган. Искры летят во все стороны, блики света украшают твою кожу причудливым орнаментом теней, кровь на руках засохла  перчатками. Ну что за причудливый наряд? В самый раз устроить пляски у костра...

Я не солдат и не генерал. Война не мой удел. Я звездочет, что сидит в башне и слушает, как Вселенная шепчет ему свои чарующие сказки. *становится теплее, горячая волна поднимается от живота, вверх по ребрам* Я не летописец и не хранитель дворцовых архивов. Я бродячий менестрель, что коллекционирует истории и задаёт вопросы, путешествуя по королевствам. *темнота освещается искрой, всё становится красным, разгорается пламя* Я не наёмник святой инквизиции, что жжёт костры, посреди дворцовой площади,...

Любимые друзья/ дружные любовники - очень часто мы не можем разобраться даже в собственных чувствах. Тут уже не до высокой философии. Таблетки от боли и таблетки от одиночества - "поговори со мной", "давай выпьем", "пойдём покурим", вместо честного "что-то мне совсем ху🤬во". Мы люди, которые отправились на поиски души, но утратили смысл существования. Зов бездны или шёпот шизофрении - не забывай принимать свои лекарства, чтобы люди смогли принимать тебя. Жизнь всё время заставляет делать выбор, ей плевать на твои желания...

Раньше, ко мне приходили строчки с рифмами, друзья с выпивкой и вдохновение в самый неподходящий момент. Сейчас, ко мне приходят мигрень с паранойей, квитанции за коммунальные услуги и оповещения из банка для оплаты кредита...

Полжизни на вдохе. Полжизни на выдохе. А ты, как будто и не дышишь вовсе. Вдыхаем экспрессию жизни, яркие краски, всю сочность и звучность будней. Выдыхаем лишь пепел, разочарования и депрессии всех мастей. Мы - заводы по переработке эмоций. С единственным механизмом внутри, да и тот перебоит и ломается. Наши функции просты. Наше назначение прописано в уставе предприятия. Отработаем свой срок и закроемся. Реинкарнация? Нет, я так не думаю. Но хочется верить. Надо же верить хоть во что-то, правда? Например, что, однажды, нас отреставрируют, модернизируют и реорганизуют...

Пока монета крутится в воздухе, ты уже знаешь что выберешь. Когда спрашиваешь совета у друзей, ты знаешь какой ответ хочешь услышать. Вопрос выбора уже давно не вопрос, если ты достаточно честен с собой. Сбой творческих систем организма! - такая сирена сигналит в моей голове по утрам вместо (вместе с) будильника. Всем заткнуться и взять себя в руки - командую я и начинаю латать эту старую развалюху. Отставить панику. Это просто утро. И утро стартует в пять, как в моём любимом (одном из) стихотворений...

Самые нужные далеко. Большинство любимых нами людей всегда вне зоны объятий. Самые тёплые, искренние слова — в трубку шепотом; в сообщениях без смайликов. Самая искренняя поддержка, самая нежная забота, самая настоящая радость — всё оцифровано.  Плохо это или хорошо? Возможно те, кого мы так ценим в сети, идеальны именно потому что они далеко?  Вся наша любовь к электронной переписке объясняется очень просто: нас не обидят. Сохранение личной безопасности без ущерба для желания общаться. Всегда можно проигнорировать, заблокировать и удалить...

Всё происходит вовремя. Всё происходит правильно. Нет смысла волноваться. Главное, прийти к этой мысли самостоятельно. Я сейчас там, куда я сама себя привела. Я получаю от мира то, что сама прошу. Мое состояние, моё самочувствие, мои мысли, всё это зависит только от меня. Только я решаю, что и когда мне нужно сделать или сказать. И только я несу за это ответственность. Мир не рушится и не тонет. Карма сука. Вселенная слышит меня. Утро всегда доброе. Жизнь прекрасна вне зависимости от моего к ней отношения...

Очень не вовремя поднимаешь голову. Свет, снег и всё. Ты в ступоре. Застрял в ловушке фонаря. И стоишь. Повезло если не посреди дороги. Собираешь ресницами снежинки, запрокивун голову, щуришься, но взгляд не отводишь. Снег в свете фонаря закручивается в маленькие вихри и исчезает едва коснувшись земли. Стоишь смирно. Покрываешься ровным слоем снежной пыли...

Я не составляла планы на следующий год. Не давала себе обещания. Не придумывала списки. И, если честно, то я плохо себя вела. Да, я никогда не была хорошей девочкой, мы оба это знаем. Но зато, я всегда была достаточно наглой и упрямой, когда дело касалось не только меня. Именно поэтому, ты сейчас читаешь моё письмо. Как создание, работающее один день в году (#з_зависть) и воплощая, в каком-то смысле, планы Вселенной, ты можешь сделать для меня кое-что.. Дедушка, мне очень-очень надо чтобы не было войны...