Лучшие современые стихи

Одна из самых трогательных историй жизни Маяковского произошла с ним в Париже, когда он влюбился в Татьяну Яковлеву. Между ними не могло быть ничего общего. Русская эмигрантка, точеная и утонченная, воспитанная на Пушкине и Тютчеве, не воспринимала ни слова из рубленых, жестких, рваных стихов модного советского поэта, «ледокола» из Страны Советов. Она вообще не воспринимала ни одного его слова, — даже в реальной жизни. Яростный, неистовый, идущий напролом, живущий на последнем дыхании, он пугал ее своей безудержной страстью...

В каждом взрослом живёт ребёнок, Полон он доброты и веры, Но вонзился в сердце осколок, Позабыто желание быть первым. Позабыты мечты и стремления, Но теперь греет душу надежда, Оградить от ужасных падений, Пережитых многими прежде. Каждый...

Послушай, прошу, Ты нужна мне очень. Такую, как ты, Не увижу, не встречу. Прости, что когда ты смеялась, я молча В глазах твоих синих искал бесконечность. Прости, что неловко касался, Что в шутку Тебя называл я хрустальною Музой. Прости, что искал для тебя незабудки, В саду, где повсюду цвели только розы. Прости, что тебя посчитал слишком милой, Прости, что писал о тебе в эту зиму, Что имя твоё Моё сердце пленило. Прости, что, влюблённый, Себя счёл любимым. Прости, что я крал твоё время собою, Что вечно мелькал у тебя в диалогах, Прости, что я зиму сменяю весною...

чемоданы, сумки, тюки, встречают перрон и вокзал. я никогда не видел любви, я только о ней писал.

Девочке тридцать, ей хочется к папе на шею. Хочется ёлку, конфету и розовый бантик. Девочка видит, как мама и папа стареют. В книжке хранит от конфеты разглаженный фантик. Девочка очень устала и плачет ночами. Папа звонит каждый день, беспокоясь о внучке. Девочка хочет хоть на день вернуться в начало, девочка хочет домой, хочет к папе на ручки. Девочка женщина с красной помадой и лаком. Девочка любит коньяк и смотреть мелодрамы. Папа звонил, и по-старчески жалобно плакал. В ночь увезли на карете в больницу их маму. Мама поправилась, девочка ходит по кухне...

Шестой год на сцене, сегодня финал, Всё, что мог, в твоей жизни я отыграл. Скиньте занавес — пусть он придавит меня, Раз уж ты не позволила роль поменять. Я не главный актёр сегодняшней пьесы, Я уйду из театра, оставив для прессы Заголовок статьи и шум для народа: «КУКЛА СБЕЖАЛА ОТ КУКЛОВОДА» Ты не тот режиссёр, который мне нужен, Я тобой не болею, слегка лишь простужен. Не увидеть нам после воды медных труб, Твой спектакль смешон, бессмыслен и глуп. Я не выучил текст, мне в плечах жмёт костюм, Я для зрителей впредь слишком скучен, угрюм. Мне в любовь не сыграть, я тебе не платок, Не сыграть даже вешалку под твоё пальто...

Эдгар Аллан По болел душевным расстройством. Симптомы: Страх темноты, провалы в памяти, мания преследования, неадекватное поведение, галлюцинации. История болезни: Уже с конца 1830-х годов Эдгар По страдал частыми депрессиями. Кроме того, он злоупотреблял алкоголем, что сказывалось на его психике не лучшим образом: под действием выпитого писатель порой впадал в состояние буйного помешательства. К алкоголю вскоре прибавился опий. Существенно ухудшила душевное состояние По тяжелая болезнь его...

в коммунальном эдеме темно и не убрано, потолок в облаках от ночных сигарет. под шумы во дворе просыпаемся трупами, чтоб убиться друг другом и вновь умереть. мы цветы на обоях, покрытые плесенью. наше солнце — немытая сковорода...

громкий смех, глупый вид, эти джинсы дурацки-рваные — и никто не поймет, что душа состоит из швов. нам бы петь и срывать голоса безнадежно-чистые, танцевать до упада под странный напевный свист, убегать, слыша звуки сирены, безумной рысью, и, конечно, 　　любить — так, как любит писатель лист. обнажённые мысли-кометы за хвост хватаем мы, обжигаемся снова и снова — себе на смех. в этом юности сила — без страха отбросить старое, разрубить...

все обходят его стороной, нет гостей, не приходит прачка, стал бы жить там кто-то другой? В доме Марка давно нет женщин, ни за деньги, ни по любви. Он проводит один каждый вечер, подкрепляя вином тьму внутри. В доме Марка мерещатся тени –кто закопан в ближайшем лесу?– без жены, друзей и детей он над собой чинит самосуд. В доме Марка гуляет ветер, лижет ступни босые сквозняк. Ему страшно, ведь каждый вечер по углам слышны смех и возня. В горле комом стоят вопросы: "что же делать?" и "как мне быть?", ведь я стал его первым гостем, подневольною жертвой судьбы...

пьяное сердце пылает термитной смесью, плавит железобетонную клетку рёбер - вроде бы, пой, веселись, не по делу смейся, радуйся, что до сих пор не пропал, не помер; пей на закате да впитывай телом росы и не пытайся представить, что будет после...

Ненавижу общаться письмами, Я и сам себе в них наскучил. Я хотел бы делиться мыслями, Но их кто-то уже озвучил. Мне не хило от жизни досталось, Начиная с годов самых малых. И последнее, что мне осталось - Моя радость, и та - в бокалах. Я ведь сам себя склеил, создал, И я стал несомненно картиной. Мне остался вечерний воздух - Да и тот дымит никотином. И тону я в своём же омуте, Даже бесы, и те - предатели. Если ищешь меня - ищи в комнате. Хотя к чёрту вас всех, искатели. Я закончил последние списки, Моя ночь заблудилась в ресницах...