СОРОЧЕНская ярмарка "проZA стихNЕТ" Автор: Еруслан Лексанович Доманов.

ЯНВАРЬ 1. НЕ БРИЛЬЯНТОВАЯ РУКА 2. САМОИРОНИЯ СУДЬБЫ 3. БАБА ЯГА СПАСАЕТ НОВЫЙ ГОД 4. НОВОГОДНЫЕ СЕРИИ НОВОГО ПРОСТОКВАШИНО. 5. ОБРАТНАЯ СВЯЗЬ 1. 6. ИГРА В КАЛЬМАРА 2. 7. Укрощение строптивого. 8. брильянтовая рука 2. 9. папа по неволе 10. тур с иванушками. 11. любовь зла. 12. zолушка. 13. портье: мальчик на побегушках. 14. ёлки 11./2024. 15. мама лора/детективсериал. 16. москвачики. 17. поймай собаку, если сможешь. 18. маме сново 17=ть. 17. обе две. 18. омар в большом кино. 19. дедушка в подарок...

На углу пыльной улицы стоял человек, погруженный в телефонный разговор, словно бы сражаясь с невидимым врагом на другом конце провода. Его голос был полон недоумения и раздражения, будто судьба решила сыграть с ним злую шутку, запутав цвета автомобилей и понятия времени. — Алло… Такси?! Я уже полчаса стою здесь и жду машину апельсинового цвета! Его глаза метались от края тротуара до горизонта, тщетно пытаясь разглядеть желанный оранжевый силуэт среди бесконечного потока машин. Стрелки часов неумолимо...

Валера и Наташа подарят фирменную разделочную доску за лучшую частушку! 😉 27 ноября мы устроим эфир, посвященный частушкам, а вам предлагаем сочинить свою и опубликовать в комментариях к этому посту. В тексте обязательно должны быть слова: Валера, Наташа, утро, Енисей. Автор частушки, которая больше всего понравится Валере и Наташе, получит от них подарок. Имя победителя назовем завтра в эфире «Утра на Енисее»! 7 ЧАСТУЩЕК СОЧИНИЛ И ХРЕН Утро на Енисее, Наташа и Валера, Вместе чай попили - Стало...

"ИГНИС" Ветер, пахнущий хвоей и древностью, шелестел в кронах вековых сосен, окутывая долину туманом. Здесь, в самом сердце Затерянных Гор, где даже птицы боялись гнездиться, находилось последнее пристанище драконов. И теперь, как гласили шепотки, осталось лишь одно существо – последний дракон. Его звали Игнис. Не потому, что он извергал пламя – это было давно забытое искусство, утерянное с последними собратьями. Игнис был стар, его чешуя, некогда сверкавшая всеми оттенками закатного неба, потускнела, став похожей на древние камни...

ЯНВАРЬ 1. НЕ БРИЛЬЯНТОВАЯ РУКА 2. САМОИРОНИЯ СУДЬБЫ 3. БАБА ЯГА СПАСАЕТ НОВЫЙ ГОД 4. НОВОГОДНЫЕ СЕРИИ НОВОГО ПРОСТОКВАШИНО. 5. ОБРАТНАЯ СВЯЗЬ 1. 6. ИГРА В КАЛЬМАРА 2. 7. Укрощение строптивого. 8. брильянтовая рука 2. 9. папа по неволе 10. тур с иванушками. 11. любовь зла. 12. zолушка. 13. портье: мальчик на побегушках. 14. ёлки 11./2024. 15. мама лора/детективсериал. 16. москвачики. 17. поймай собаку, если сможешь. 18. маме сново 17=ть. 17. обе две. 18. омар в большом кино. 19. дедушка в подарок...

Сырой, промозглый ветер пронизывал до костей, заставляя детектива Правдину Рустинью плотнее закутаться в пальто. Берёзовский район, даже в ясный день, казался угрюмым, а сегодня, с его серым небом и моросящим дождем, он дышал безысходностью. На въезде в СНТ «Теремок» уже толпились машины полиции, мигалки тревожно пульсировали в полумраке. Правдина, женщина с острым взглядом и не менее острым умом, шагнула из своего внедорожника. Её присутствие всегда означало, что дело неординарное, требующее не только стандартных процедур, но и глубокого погружения в человеческие драмы...

Строки мои плачут, как дождь, который не прекращается. Каждая буква — это слеза, упавшая на пустую страницу, где когда-то были радостные моменты, полные смеха и тепла. Теперь же в сердце лишь холод и пустота. Семья, что была для меня позовчера опорой, рассыпалась, как карточный домик. Братья, которые когда-то делили со мной комнату, радости и горести, теперь лишь тени, стремящиеся к деньгам, забыв о том, что значит быть близкими. Их глаза, полные жадности, не видят боли, которую я ношу в себе не год и не пять лет...

Слова, словно отголоски давних лет, эхом отдавались в моей душе. "Мой путь, моя судьба, надежд ошибок и сомнений." Я закрыл глаза, и перед внутренним взором развернулась картина моей жизни, сотканная из ярких красок и глубоких теней. "Мой путь, что выбрал я, я вспомнил вновь без сожалений." Да, я выбрал его сам. Не было предопределения, не было рока, лишь череда решений, порой смелых, порой робких, но всегда моих. Я помню, как в юности мечтал о сцене, о свете софитов, о восторженных криках толпы...

Я хочу сдохнуть. Эта мысль, как заноза, засела глубоко, царапая изнутри, не давая покоя ни днем, ни ночью. Не осталось ничего, что могло бы удержать меня здесь, на этой земле, пропитанной разочарованием и серостью. Мой ангел… он умер. Не в буквальном смысле, конечно. Но его свет, его тихий шепот надежды, его невидимое присутствие – всё это испарилось. Я видел, как он, сгорбившись, снял свои крылья, словно тяжелую, ненужную ношу, и повесил их на ржавый крюк в углу моей души. Они висели там, белые и пыльные, как напоминание о том, чего больше нет...

Я хочу сдохнуть. Эта мысль, как заноза, засела глубоко, не давая дышать. Не то чтобы я искал смерти, нет. Просто сил больше нет. Сил бороться с ветряными мельницами, которые почему-то всегда оказываются настоящими монстрами. Мой ангел умер. Я видел, как он снимал свои сияющие крылья, аккуратно складывал их и вешал на старый, ржавый крюк в углу моей души. Словно пальто после долгой прогулки. Только прогулка эта длилась вечность, и он устал. Устал от моих ошибок, от моих падений, от моей вечной борьбы с самим собой...