Разве в больнице имени Рошаля, храме, который должен быть символом помощи детям, не должно быть места для помощи?
Больница. Это мир, пахнущий стерильностью и страхом. Мир, где время течет по-другому, отмеряясь не часами, а биением сердца твоего ребенка. У меня на руках — моя вселенная. Двухлетняя девочка, горячая, как уголек, ее дыхание — хриплый, прерывистый шепот, в котором тонет сердце. Пневмония. Этот диагноз висит в воздухе тяжелым колоколом. Но сейчас он не главный. Главное — найти того, кто услышит этот хрип. А в ответ — стена. Гладкая, отполированная до блеска фраза: «МЕСТ НЕТ». Она не просто звучит...