Дорожные Байки

Это мне поведал один таксист из Ярославля, по прозвищу Витька “Синичка”. Мы разговорились ночью на заправке под Рыбинском — он тогда стоял, курил, а на его капоте лежала зажжённая сигарета, тлела сама собой, и Витька глядел на неё, как на свечу. — Знаешь, — сказал он, — я раньше не верил ни в привидений, ни в приметы. Но теперь, если кто вызывает меня 31-го числа ближе к полуночи — не беру. Три года назад, говорит, работал он по ночам, подрабатывал. Вечер был холодный, морось, город в огнях — Хэллоуин, народ наряженный, кто в зомби, кто в ведьм...

Эту историю я услышал от водилы по имени Сергей, звали его "Серый". Он не из тех, кто болтает лишнее — старый дальнобойщик, спокойный, но глаза… у него были, знаешь, как у человека, который видел что-то, чего не должен был видеть. Мы стояли тогда на стоянке под Брянском, ночь, ветер гонял полиэтилен под колёсами, а из кабины Серого пахло крепким кофе и мазутом. Он сказал: — Брат, вот ты веришь, что бывают дни, когда дорога живёт сама? И рассказал. Было это в ночь на Хэллоуин, года три назад. Серый вёз груз из Калуги в Смоленск — автозапчасти, всё по-честному, никаких контрабанд...

Это не со мной случилось, но рассказал мне один мужик — дальнобойщик, Николай, лет пять назад на стоянке под Кировом. Мы тогда в кабаке сидели, чаи гоняли, а он вдруг заговорил, будто вспомнил что-то нехорошее. Говорит: — Было это зимой, между Котласом и Вельском. Еду, ночь, пурга стеной, трасса пустая. Время — около трёх ночи. Фары только снег в белую пыль месили. И тут, на обочине — человек стоит. Без шапки, в одной рубахе, босой. Руку поднимает, как голосует. Я, дурак, тормознул. Думаю, может, машина в кювете, помощь нужна...

Ну слушай, есть одна легенда, которая гуляет среди тех, кто любит немного «пощекотать» себе нервы или порассуждать о чем-то мистическом. Говорят, в лесу под названием «Зубчатый» — там, где деревья как острые клыки, — происходит какая-то странная фигня. Давным-давно туда отправилась группа охотников — типа ребят, которые любят зажечь на природе и иногда порезвиться с оружием. В тот раз решили проверить, что там за тёмные тени в ночи, и зашли туда с фонариками и камерами. Наступила полночь — и всё вдруг стало тихо-тихо...

В промозглом тумане, что вечно клубился над солеными водами залива Молчания, стояла деревушка Сероглазово. Из поколения в поколение ее жители кормились морем, промышляя рыбу у скалистых берегов. Места здесь были глухие, люди – суровые, а море – непредсказуемое. И вот, в ночь кровавой луны, в Сероглазово пришла беда. Старый Игнат, самый опытный и уважаемый рыбак деревни, не вернулся с промысла. Его лодка, "Морской черт", покачивалась пустой у причала, словно призрак. Рыбацкие байки рассказывают о духах моря, заманивающих моряков в пучину, но Игнат был не из тех, кто верит в сказки...

Это место все дальнобойщики знают, но никто не скажет точно, где оно стоит. То ли между Вологдой и Ярославлем, то ли ближе к Архангельску. Называется просто — «У Тани». Табличка облезлая, неоновая вывеска мигает, будто ей лет сто. Но если вдруг ночью едешь, устал, глаза слипаются, да по рации — тишина, и вдруг видишь это кафе у обочины — лучше проедь мимо. Так говорил Витька Крюк, старый дальнобой с сорока годами за рулём. А рассказал он это под Рязанью, на стоянке, когда снег шёл и чай парил в кружках...

Говорят, где-то между Вяткой и Чердынью, на старом северном тракте, есть один отрезок — километр шестьдесят шестой. Не отмечен он на навигаторах, да и дорожники будто обходят стороной. Только дальнобойщики между собой знают: если ночью туда попадёшь — не тормози. Вот как мне это рассказал один старый волк, дядя Коля с позывным «Монах». Ехал он тогда из Перми в Котлас, вёз генераторы. Ночь, февраль, пурга стеной, ни огня, ни души. Только фары вырывают куски дороги — да ветер свистит. Смотрит — на обочине баба стоит...

В тенистых переулках дальнобойной жизни, там, где свист ветра переплетается с гулом моторов, ходили легенды о неуловимых «воздушных пиратах». Эти ребята, словно тени, скользили вдоль ночных трасс, не оставляя следов, кроме опустошенных грузовых отсеков. Старый волк, водитель с тридцатилетним стажем по прозвищу Капитан, любил рассказывать байки у придорожных кафешек, потягивая крепкий кофе. "Слыхали про банду 'Небесных Ястребов'?" – начинал он, понижая голос. "Эти черти, говорят, научились грабить фуры на полном ходу!" Первый раз услышали о них близ Нижнего Новгорода...

Дальнобойщики туда заезжали неохотно, но выбора особо не было — на сотню километров ни одной нормальной точки отдыха. Чай там был горький, кофе отдавал машинным маслом, а бутерброды, по слухам, делались из мяса, которое «само пришло». И вот как-то раз мой знакомый Лёха-дальнобойщик остановился там на перекус. Сидит, чай пьёт, а напротив — водила в фуре «Магнит». Тот тоже чай заказал, только у него после каждого глотка глаза всё веселее становились. Допил, вышел, и через пять минут его гаишники тормозят...

Тот поход в лес я запомнил на всю жизнь. Казалось бы, обычный летний день — солнце припекало, птицы щебетали, и ничто не предвещало беды. Я решил прогуляться по знакомой тропинке, которая вела вглубь чащи. Сначала всё было как обычно: шелест листвы, пение птиц, тёплый ветер. Но постепенно я начал ощущать странное покалывание в затылке. Будто кто-то невидимый наблюдал за мной. Обернувшись, я никого не увидел — только деревья, кусты и солнечные блики на листьях. Внезапно по спине пробежал неприятный холодок...

Был у меня напарник, Сашка, дальнобойщик со стажем. Рассказывал он мне как-то историю, от которой до сих пор мороз по коже. Ехали они с напарником ночью по пустой трассе. Зима, метель, видимость нулевая. Вдруг видят — стоит на обочине мужик, машет рукой. Не бросили, конечно, подобрали. Мужик какой-то странный: одет легко, будто не в мороз, а в летний день, и от него никакого тепла не исходит, хоть и сидит рядом. Сел этот пассажир и говорит: «Ребята, отвезите меня до следующего города, там груз надо забрать»...