Миссия выполнима
Кошки у меня — как комсомольцы на субботнике. Всё время что-то требуют. Только дверь приоткроешь — они уже тут как тут, глаза горят, будто народный суд собрался. — Ну чего? — спрашиваю, хотя и так знаю. Они молчат, но хвостами так командуют — чисто маршалы. Приходится бежать на балкон, где в горшочке эта их травка растёт. Зелёная такая, нежная, как идеалы молодости. Кошки давай её жрать, как депутаты в столовой. — Хватит! — кричу. — Это вам не курица с рынка! Это — святое! А они мне в ответ — «мяу», и всё...