Дмитрий Кравченко | Писатель

МАМА Ты девять месяцев на дне Живешь, укутан в тишине, А появляешься на свет И не обут и не одет. Затем ты учишься стоять, Ходить за ручку с ней, гулять. И для себя, довольно рано, Ты произносишь слово: "Мама". Спустя одну декаду лет, Придешь с иголочки одет. И сев за школьную скамью, Напишешь: "Мама, я тебя люблю!". Пройдет еще десяток лет. Уже - суворовский кадет. На выпускном, стоя в строю, Ты крикнешь: "Мама, я тебя люблю!". Минёт еще немного лет, Ты повзрослеешь, спору нет. Будешь в работе. Много планов. Не забывай лишь свою маму... Через еще полсотни лет Она покинет белый свет, Но вспомнив мамочку свою, Ты скажешь: "Я ее люблю!".

ЗАБЫТЬ ТЕБЯ Думаешь, милая, это легко и просто - взять и забыть тебя, будто бы страшный сон? В этой квартире каждая чертова простынь помнит твой первый и самый последний стон. В этих стенах вечерами орудуют призраки, бьется посуда и фото на полках горят. Мне говорили, что истина видится издали - истина в том, что не верил я истине зря. Истина в том, что ни время, ни водка не лечат. Истина в том, что и камни умеют рыдать. Мне не становится с каждой неделею легче. Весь календарь - наш особенный шифр из дат. Я постою, покурю беломор на балконе, взглядом окину расцветший под окнами сад, выкинув быч, я скомандую сердцу «По коням!», сяду за стол, и писать... И писать... И писать...