pastach

Меня зовут Алекс и это моя история поиска работы на удаленке. Однажды я осознал, что больше не хочу ездить на работу в офис. Я понял, что хочу просто сидеть дома и работать комфортно, с пивом и орешками, выполняя не сложные задания и получая, при этом, хорошие деньги. Я решил поискать подходящие вакансии в интернете. Мне приглянулась одна вакансия, которая называлась "Специалист по получению высокой зарплаты - удалённо". Я понял, что это именно то, что мне подходит. Я написал письмо в эту компанию о том, что очень хотел бы у них работать...

Я её очень люблю, вы понимаете? Сегодня у нас как раз ровно год со дня свадьбы, годовщина значит. Я купил ей букет цветов, она любит незабудки. Наверное, именно из-за названия я их и не забываю, не путаю ни с чем другим. Спешу с работы в приподнятом настроении, мы живём в другом районе, в маленькой, но уютной квартирке. Отпросился вот пораньше, начальник понял меня, отпустил, годовщина ведь. Надо успеть. Надо успеть пораньше. Она, моя Танечка, наверняка приготовила что-нибудь вкусненькое. Я так много работаю, но этот вечер будет наш с тобой, солнце моё...

Я умер в конце прошлого века. О, это был безумный век. В двадцать пять я успел повоевать в Афгане, получить хорошее среднее образование и связаться с бандитами. Мы выживали, как могли. Я, Пекарь и Копченый. Копченому дали кличку еще в детстве, в далеком семьдесят девятом году. Тринадцатилетние шкеты. Пионер — всем ребятам пример. Как повяжешь галстук… Золотое время было. Тогда вышел фильм "Место встречи изменить нельзя". Помните Копченого оттуда? Наш друг Федька очень смахивал на него. Первая любовь, Афган...

Пис­то­лет он дер­жал очень уве­рен­но. Ме­ня уди­вило собс­твен­ное спо­кой­ствие, ког­да я уз­нал, за­чем он по­явил­ся в мо­ем ка­бине­те. — Мне бы не хо­телось уми­рать в не­веде­нии, — ска­зал я. — Кто вас на­нял? — Мо­жет быть, ваш враг? — Я не знаю сво­их вра­гов. Это моя же­на? — Со­вер­шенно вер­но. — Он улыб­нулся. — И ее мо­тивы впол­не оче­вид­ны. — Да. — Я вздох­нул. — У ме­ня есть день­ги, ко­торые она не прочь за­полу­чить. Ра­зуме­ет­ся, все. Он ог­ля­дел ме­ня с го­ловы до ног. — Сколь­ко вам лет? — Пять­де­сят три...

Филипов вышел из душного метро в вечернюю хмурь, блаженно втянул загазованного воздуха и направился к дому. Вечер обещал быть потрясающим – его ждал протёртый диван, унылый футбол под вчерашнюю курочку-гриль и жалобы на жизнь в настенный ковёр. Главное, чтобы не появились они, думал Филипов, кутаясь в шарф. Загадят такой замечательный досуг. - Филиииииипов… Привет, Филииииипов… - Вкрадчиво зашептали Голоса. - Бляяяяя. – Вздохнул Филипов, закатывая глаза в серое небо, - Начинается… - Посмотри на...