1596 подписчиков
Из шума прибоя — в тишину родного дома
Поезд медленно отправлялся от привокзальной площади
— будто не хотел рвать эту тонкую связь с летом.
Ещё пахло морем: соль и солнце будто прилипли к одежде,
прятались в её складках , шептали:
«Не спеши, побудь ещё чуть‑чуть».
Поезд неторопливо набирал ход, а перрон будто нехотя отступал назад,
унося с собой стойки вокзала, строгие семафоры и убегающие вдаль рельсы
— всё это медленно оседало в памяти, становясь прошлым.
Платформа таяла, как последний кусочек лета,
который никак не удаётся удержать в ладони.
Вагон покачивался, и вместе с этим покачиванием
из головы понемногу уходила курортная расслабленность,
уступая место тихому предвкушению.
В кармане тихо вибрировал телефон — пара сообщений от близких: «Уже едешь?»,
«Ждём тебя». И от этих простых слов на душе становилось светлее,
будто кто‑то зажёг маленький уютный свет где‑то впереди, чтобы я точно не сбилась с пути.
Не тревоги, нет — а именно предвкушения: впереди дом,
привычный, родной, с запахом свежего хлеба и тёплых вещей.
И там ждут дорогие люди — те, чьи голоса вспоминались на берегу,
когда море шумело особенно громко.
За окном город сменялся полями, поля — лесами, и казалось,
что с каждым километром лето не исчезает,
а аккуратно укладывается в отдельный уголок памяти:
вот этот закат, вот этот ветер, вот эти минуты,
когда время будто замирало.
А впереди уже звало другое время — домашнее, уютное, полное обычных,
но таких нужных дел и разговоров.
И в этом медленном движении было что‑то правильное:
отпуск оставался позади светлым следом,
а впереди ждала жизнь, которая скучала и теперь готова была обнять крепко, по‑родному.
1 минута
19 сентября