Творчество всегда разрывает привычную ткань реальности. Она ведь такая плотная, такая добротная, серо-льняная, пахнущая пылью, мылом, повседневностью и ещё черт знает чем. По ней (по реальности) так удобно ходить, зная, что под ногами твердь. А потом приходит Оно. И молния белого огня вспарывает эту ткань от края до края, обнажая черную подкладку, бархатную, с пульсирующими прожилками света и холода, мысли и озарения, от которых захватывает дух. И ты смотришь в эту прореху, и видишь там не звезды, нет, это было бы легче и проще, ты видишь изнанку собственного сердца, которое бьется в унисон с...