2374 подписчика
Мистика или карма?
С низкого, свинцового неба сплошной стеной льёт дождь. Я стою на остановке, переминаюсь с ноги на ногу и смотрю на часы. 7:42. Мой автобус ушел полторы минуты назад. Когда придёт следующий неизвестно.
В 8:30 я должен быть на собрании с руководством. Если опоздаю — премии не видать. А мне край как нужны эти деньги – у жены скоро день рождения.
Я срываюсь с места, когда вижу номер 24 сквозь пелену дождя. Бегу, оскальзываясь на мокрой плитке остановки. Двери автобуса уже начинают закрываться.
— Подождите! — ору я, размахивая портфелем.
Двери со скрипом разъезжаются. Я заношу правую ногу на ступеньку, но левая попадает прямиком в скрытую под слоем ряски лужу. Глубокую, предательскую, ледяную. Ботинок мгновенно наполняется водой. Хлюпающий звук кажется оглушительным. Резкая боль простреливает лодыжку.
— Да чтоб тебя! — шиплю я, вваливаясь в салон.
Сердце колотится где-то в горле. Опоздал. Безбожно, окончательно опоздал.
На следующей остановке двери открываются, и внутрь пытается подняться старушка. Маленькая, сгорбленная. Одной рукой она цепляется за поручень, другой тянет за собой сумку-тележку. Колесико застревает в щели между дверью и платформой.
Старушка кряхтит, упирается, но сил явно не хватает. Водитель равнодушно смотрит в зеркало заднего вида. Пассажиры отводят глаза, уставившись в свои.
Во мне поднимается глухое, темное раздражение. Из-за нее сейчас простоим ещё минут 5. Пять драгоценных минут, которых у меня нет.
— Бабуль, давайте быстрее! — рявкаю я, протискиваясь к ней.
Она поднимает на меня слезящиеся бледно-голубые глаза.
— Сынок, подтолкни сумку, ради Христа. Тяжелая сегодня, капуста квашеная, совсем руки не держат.
Капуста. Какая, к черту, капуста, когда у меня горит квартал?
Я хватаюсь за мокрую ручку тележки. Рывок. Еще один. Сумка с трудом переваливается через порог. Старушка благодарно качает головой и семенит следом. Я буквально заталкиваю ее вглубь салона, освобождая проход, и сам остаюсь стоять, зажатый толпой. Нога в ледяном ботинке начинает неприятно ныть.
Старушка устраивается на боковом сиденье прямо напротив меня. И начинается самое странное. Всю дорогу она беззвучно шевелит губами. Шепчет. Слов не разобрать, лишь монотонный, сухой шелест, похожий на шуршание сухих листьев по асфальту. Иногда она бросает на меня быстрый взгляд, продолжает шептать, мелко крестит воздух перед собой, а затем вдруг улыбается чему-то своему, невидимому. От этой беззвучной молитвы и пристального взгляда по спине пробегает неприятный холодок, никак не связанный с мокрой одеждой.
Мы сворачиваем на проспект Ленина. Обычно здесь, ровно в восемь ноль пять, начинается мой личный филиал ада. Десятибалльная пробка растягивается отсюда до самого офиса. Мы плетемся черепашьим шагом, сжигая остатки времени и мои нервные клетки.
Но сегодня все иначе.
Проспект практически пуст. Ни одной сигналящей машины, ни одного нервного мотоциклиста. Перед нами загорается зеленый. Мы проезжаем перекресток. Следующий светофор — тоже зеленый. И следующий. Автобус летит по выделенной полосе, почти не сбавляя скорости.
Ровно в 8:18 автобус причаливает к моей остановке. Я выпрыгиваю в лужу, забыв о больной ноге, и бегу к стеклянным дверям бизнес-центра. Лифт ждет меня на первом этаже, будто оператор знал точное время моего прибытия.
На часах 8:26.
Я влетаю в переговорную. За длинным столом сидят финансовый директор, начальник отдела кадров и наш вечно угрюмый шеф.
— Вы вовремя, — говорит шеф, поправляя очки. — Как раз закончили обсуждать вашу кандидатуру на роль руководителя нового отдела. Потянете?
Перед глазами мелькает свободная дорога, зелёные светофоры, лифт на 1 этаже… И шепчушая старушка. Что это – карма или я случайно помог колдунье?
А с Вами бывали такие ситуации? Пишите в комментариях!
3 минуты
26 августа