1850 подписчиков
Отпуск закончился не внезапно.
Он закончился так, как заканчиваются хорошие книги — когда до последней страницы остаётся совсем немного, а читать её специально начинаешь медленнее.
Гонзо стоял у иллюминатора ещё до посадки.
Внизу лежала Турция.
Горы, похожие на старых молчаливых великанов. Белые облака, которые всю неделю строили над ними свои воздушные крепости. Бухты, где море было такого цвета, будто кто-то растворил в воде кусочек неба.
Где-то там остались Каш и Капуташ.
Остались яхты, лениво покачивающиеся в маринах.
Остались турки, которые умеют не спешить.
Остались кошки, спящие в тени.
Остались улицы, утонувшие в бугенвиллиях.
И тот самый берег, вдоль которого Гонзо бродил последние дни, собирая фотографии, как дети собирают ракушки.
Кажется, что в отпуске ты смотришь на мир.
На самом деле мир смотрит на тебя.
Проверяет.
Сколько в тебе ещё осталось способности удивляться.
Замечать.
Останавливаться.
Молчать.
Самолёт ждал.
Калуга тоже ждала.
Там были другие горы — из дел, звонков, встреч и таблиц.
Там ждали кофейня, заводы, дойпаки, биржевые графики и бесконечные проекты, которые никогда не уходят в отпуск.
Гонзо посмотрел на турецкий берег и мысленно поблагодарил его.
За море.
За жару.
За ветер.
За случайные разговоры.
За фотографии, которые ещё долго будут вытаскивать из памяти запах соли и раскалённого камня.
Потом он поднялся по трапу.
Дверь самолёта закрылась.
И где-то далеко за иллюминатором осталась ещё одна глава.
Не законченная.
Просто перевёрнутая.
Потому что хорошие места не остаются позади.
Они тихо летят домой вместе с тобой.
1 минута
11 июля