1850 подписчиков
Яхта тихо тронулась и шла вдоль фарватера.
За бортом был Каш.
На борту — Гонзо.
Город медленно отплывал назад. Не быстро. Так уходят хорошие собеседники после долгого разговора. Ещё видишь лицо, ещё различаешь детали, но уже понимаешь — встреча заканчивается.
Белые дома цеплялись за склоны гор, словно стая горных ласточек прилетела к морю и решила больше никуда не улетать.
На набережной кто-то пил кофе.
Кто-то торговался за магнитики.
Кто-то развешивал полотенца возле маленькой гостиницы.
Кто-то ругался с мотором лодки.
А для Гонзо всё это уже превращалось в воспоминание.
Странная штука путешествия.
Когда ты приезжаешь в новое место, оно существует отдельно от тебя.
Потом между вами возникает какая-то невидимая нитка.
Потом ещё одна.
И ещё.
А затем приходит день отъезда, и оказывается, что часть тебя уже остаётся там.
Возле этой бухты.
Возле этой кофейни.
Возле этого поворота улицы, который ты случайно нашёл и потом не смог найти снова.
Море становилось глубже.
Темнее.
Синее до невозможности.
Словно кто-то взял все оттенки неба и растворил их в воде.
Ветер лениво перебирал снасти.
Верёвки поскрипывали.
Корпус яхты тихо разговаривал с волнами.
Гонзо стоял у борта и смотрел на горы.
Огромные.
Древние.
Безразличные к человеческой суете.
Они видели тысячи таких яхт.
Тысячи туристов.
Тысячи историй любви.
Тысячи расставаний.
И всё равно каждое утро встречали солнце так, будто оно появилось впервые.
Это умение гор всегда вызывало у него уважение.
Не важно, сколько раз жизнь повторяет один и тот же сюжет.
Каждый новый день можно прожить как премьеру.
Яхта вышла из гавани.
Впереди лежало открытое море.
Позади оставался Каш.
Где-то на берегу продолжали звенеть чашки.
Гудели скутеры.
Официанты вытирали столы.
Коты искали тень.
Жизнь шла своим чередом.
А Гонзо вдруг поймал себя на мысли, что счастье похоже на эти прибрежные города.
Его невозможно взять с собой целиком.
Можно только немного намокнуть в нём.
Провонять солью.
Набрать в карманы света.
И потом ещё долго находить всё это дома.
Где-нибудь в ноябрьской Калуге.
Когда за окном мокрый снег.
Когда фонари дрожат в лужах.
Когда кажется, что лето было придумано.
И вдруг из памяти всплывает бирюзовая вода, белая яхта и маленький турецкий город на склоне горы.
Тогда становится теплее.
Совсем чуть-чуть.
Но иногда этого вполне достаточно.
1 минута
7 июля