Ольга Николаевна работала участковым социальным работником уже пятнадцать лет и считала, что её давно ничем не удивить. Чужие квартиры, пропитанные запахом лекарств, старости и одиночества, стали для неё чем-то вроде второго дома. Она привыкла к затхлости, к слежавшимся половикам, к горкам немытой посуды и к слезящимся глазам стариков, которые ждали её визита как манны небесной. Но запах, встретивший её на лестничной клетке третьего этажа старой хрущёвки в то дождливое октябрьское утро, был иным. Он пробивался сквозь привычную сырость подъезда густым, тёплым, обволакивающим ароматом свежей выпечки...