Чашка с остывшим зелёным чаем стояла на журнальном столе рядом с недочитанной книгой о японских садах. За окном моросил ноябрьский дождь, размывая контуры панельных домов. В квартире было тепло, пахло корицей, старой бумагой и чуть-чуть — пылью на радиаторе. Именно в такой обстановке, когда всё должно было быть уютно, Андрей произнёс слова, от которых у Лены остановилось дыхание. — Я тебя больше не люблю. Он сказал это не громко. Без надрыва, без злости. Даже не глядя ей в глаза. Взгляд скользнул по её коленям, задержался на трещине в паркете, будто искал там спасение. Лена замерла. В ушах зазвенела...