Мужчины тоже плачут...

Знаешь, есть расставания с хлопком двери, с битьем посуды и выкрикиванием обид, которые потом стыдно вспоминать на терапии. А есть другие. Мы сидели на кухне. Она пила чай с брусникой, я механически гладил кота, который, кажется, единственный во всей этой квартире не понимал, что происходит. За окном моросил типичный осенний питерский дождь, тот самый, который не заряжает энергией, а, наоборот, убеждает тебя, что жизнь в принципе должна быть серой. — Мне нужно уехать, — сказала она просто. Не «я устала», не «ты меня не ценишь». Шесть букв. Констатация факта. И вот тут начинается самая противная...