Я вышел во двор, густые хлопья снега сплошной стеной опускаются на уставшую землю, укрывая ее белым покрывалом, скрывая всю боль, тревогу, тоску. Я спокоен, безмятежен, оборачиваюсь. Снег уже замел мои следы, и теперь я стою на белом холсте, как черная точка, без начала и конца: прошлого нет, будущее неизвестно. И я боюсь сделать первый шаг, чтобы не нарушить эту безмятежность любым своим движением, дыханием, мыслью...