1177 подписчиков
Город вымыт вечерним лаком,
Кирпичом золотится тьма.
И стоят у огней, как знаки,
Эти строгие силуэта дома.
Под гирляндами, в мягком блеске,
Где витрины плывут, как мёд,
Чёрный глянец и серый пепел
Держат линию наперёд.
Низкий профиль. Спокойный норов.
Свет по кромке — как острый стих.
Здесь не пафос решает город,
А умение быть без лишних.
Фары смотрят легко и прямо,
Будто знают и цену, и час.
Без дешёвой игры на камеру —
Только вкус, только выдержка, класс.
И во всём этом — что-то близкое:
Русский вечер, огни, простор,
Будто ветер есенинским риском
Проведён по металлу вдоль.
Не кричат они. Так — присутствуют.
Как порода среди суеты.
И становится улица чувственной
От холодной такой красоты.
Это больше, чем кадр у ресторана,
Чем ночной, безупречный фон:
Это стиль, что звучит без обмана,
Как уверенный, низкий тон.
Около минуты
23 апреля