158 подписчиков
"В объятьях чугунка, где жар неспешен,
Дымок кудрявый, аромат пленит.
Здесь Венгрия, душа её безгранична,
В бурлящем вареве так тихо спит.
Мясо нарезано, как маков цвет,
Лука златые кольца, паприка - огонь.
Помидоров словно они из солнечного привета,
И специй таинственные, заветные звоночки.
Кипит, томится, время неподвластно,
Становясь гуще, насыщенней, ароматнее.
В нём кроется и горечь, и всё счастье,
Рецепт, что те знают лишь блюдо на вкус.
И ингредиенты во рту рвутся, жадно, неустанно,
Подхватить момент, что кажется мечтой.
Нет ничего вкуснее, чем так странно
Любить сей суп, зовущийся гуляш родной!"
Около минуты
19 апреля