33 подписчика
В маленьком кафе на углу, где всегда пахло свежим кофе и корицей, встретились двое.
Он — крепкий, широкоплечий, с коротко стрижеными русыми волосами и внимательным, чуть усталым взглядом человека, привыкшего решать проблемы, а не мечтать. Его руки были сильными, с едва заметными мозолями — руки не поэта, а человека дела, для которого творчество — лишь редкая отдушина.
Она сидела напротив. Невысокая, изящная, с мягкими чертами лица и внимательным, проницательным взглядом. Ее светлые волосы были собраны в небрежный пучок, из которого выбились несколько прядей, придавая ей домашний, уютный вид. На безымянном пальце правой руки поблескивало тонкое обручальное кольцо — простое, но элегантное, напоминание о другой жизни, другой ответственности. Одета она была со вкусом, но сдержанно: кашемировый свитер спокойного оттенка, классические брюки, на плече — небольшая сумка. В ее движениях чувствовались уверенность и легкая усталость человека, который давно научился балансировать между желаниями и долгом.
Между ними на столе лежал смятый листок, исписанный торопливыми строчками:
Я тебя любить не хочу - мне любви не нужно такой.
Отчего же тогда пишу — это как-то само собой.
Каждой встречи боюсь с тобой – чтобы сердца не слышен стук.
Отчего же тогда иду – это просто какой-то круг.
Я звонить не хочу тебе – голос милый всегда в голове.
Отчего же тогда пишу – просто думаю о тебе!
- Совет твой нужен. Прочти, скажи складно или нет. А то что-то не пойму, есть рифма и "смысл?"
- Надеюсь, оно не для замужней девушки. Оно тебе не надо)
Он усмехнулся, пряча смущение за чашкой кофе.
— Да это просто стих. Не бери в голову. Я накидала второй вариант. Хочешь?)
- Очень хочу)
Я тебя любить не хочу — мне любви не нужно такой.
Отчего же тогда пишу — это как-то само собой.
Каждой встречи боюсь с тобой — чтоб сердца не слышен был стук.
Отчего же тогда иду? Ощутить наслажденье мук?
Я звонить не хочу тебе — мне не нужно любви такой,
Буду счастлив я и любим, но, наверно уже с другой.
-Напишу даже не «наверно», а "но конечно уже с другой". Чтоб без надежды)
Она дочитала и подняла взгляд. В ее глазах не было осуждения — только теплая, понимающая улыбка и едва заметная тень грусти.
— Знаешь, — сказала она тихо, — стихи не бывают просто. В них всегда живет что-то настоящее. Даже если это боль. На самом деле это здорово, что ты влюбчивый. Кому-то совсем чуждо испытывать такие чувства, которые ты испытываешь, наверное, довольно часто. В этом есть своя прелесть. Кстати, наша дружба остается в силе.
Он покачал головой:
— Я вовсе не влюбчивый. Отнюдь.
— Я сужу по твоему сборнику стихов.
— Это за тридцать лет примерно. О трех людях. Думаю, это немного.
— Ну, да… Я просто подумала, что каждый стих посвящен отдельной личности.
Он улыбнулся : - Это уже даже не влюбленность, а беспорядочные связи. Кстати, вот идея для новой книги в прозе. Прямо сейчас пришла мысль. Назову так: «Бес. Порядочные связи».
— Прикольно. Никогда не думала разбирать это слово.
Он смотрел на ее руку, на то, как легко она меняла его мир ,одним росчерком. В тот момент он понял: иногда самое важное в жизни — это не те, кого мы любим, а те, кто помогают нам понять самих себя.
— Спасибо за совет. Ты мой лучший редактор. И друг.
Она подмигнула:
— А ты — самый непутевый поэт из всех, кого я знаю. Но твои «беспорядочные связи» мне по душе.
За окном падал снег, а внутри маленького кафе рождалась новая история — о том, как слова лечат душу, а дружба бывает крепче любой любви.
2 минуты
26 апреля