23 подписчика
Это всего лишь сон.
Не в первый раз.
На границе поляны стоит вагон. На железных, родных, колесах, подпертый огромными башмаками. Только вот железной дороги нет. Как он здесь оказался не имеет значение. Стены из досок изнутри обтянуты натканным материалом, через зазоры пробивается свет от горящего неподалеку костра. Там сидят люди.
Узкая кровать – топчан, стол и табурет, в темном углу узкий шкаф-пенал. Это все чем располагает помещение. В вагоне холодно. Согревает лишь колючее одеяло да обнаженный мужской торс. Стоит чуть отстраниться, как тут же начинаешь зябнуть. Мы жмемся друг к другу, перебарывая холод. Моя голова покоится на твоем плече, рука – на груди. Ты обнимаешь меня, едва ощутимо прижимаешь. Мы о чем-то говорим, о чем-то незначительном. Хотя оба понимаем, что за всеми этими словами скрыто более важное. Голоса людей – шум на поляне – усиливается. Они – против меня, они - не довольны нашей близостью. И ты не встанешь на мою защиту. Я знаю, что пора. Но пытаюсь затормозить момент. Я поднимаю голову. Лицо во мраке – бледный овал. Серые глаза, светлые волосы по плечи, короткая борода. Я не вижу ничего из этого, просто знаю, как ты выглядишь.
Я ощущаю твои губы?
Я поднимаюсь, прижимая к груди одеяло?
Сегодня же просто смотрю на тебя.
А после каждый раз наступает утро.
Это всего лишь сон.
Не в первый раз.
1 минута
4 апреля