Скрипит перо, ложится строчка криво,
Сбивается с пути усталый шаг.
И жизнь порой, как будто бы ревниво,
Нам подставляет свой коварный знак.
Не тот маршрут, не то простое слово,
Неверный взгляд, что брошен невзначай…
И кажется, что рушится основа,
И в сердце закипает не в значай.
Но идеальных не бывает судеб,
И безупречных не найти людей.
Ошибки — это соль житейских блюдец,
Уроки самых непростых идей.
Ведь тот, кто никогда не ошибался,
Наверно, просто вовсе и не жил.
Он не любил, не верил, не смеялся,
И лёгких тропок след боготворил.
Так пусть летят по ветру все укоры,
Что мы себе бросаем сгоряча.
Все мы ведём свои переговоры
С душой, что так ранима и свежа.
Но взгляни вокруг: и дождь, и ветер,
Совершают свой неровный бег.
Во вселенной этой, на планете,
Не бывает точным человек.
Так прости себя за каждый минус,
За неверный выбор, ложный старт.
Ведь из этих трещинок и сдвигов,
Сложен нашей жизни авангард.
Мы учимся ходить, опять упав,
Мы учимся любить, познав потерю.
И каждый в этом жизненном ряду,
Проходит через собственные двери.
Около минуты
14 апреля