3 подписчика
Древний монах, чьи пальцы были изрезаны годами медитаций и написания сутр, сидел под цветущей сакурой. Каждый лепесток, падающий с ветвей, казался ему отпечатком мгновения, ускользающего в вечность. Его звали Кендзи, и он потерял свою обитель в огне. Его монашеская община, место, где веками культивировался Дзен, теперь была лишь пеплом.
Он не чувствовал гнева. Не было скорби. Только пустота, такая же, как и в его сердце, когда он впервые постигал природу пустоты. Много лет он искал просветления, пройдя через горы и долины, встречаясь с мудрецами и демонами. И вот, когда казалось, что цель достигнута, всё было отнято.
Он взглянул на свои ладони. На них не было никаких отметин. Ни шрамов, ни мозолей. Словно он никогда не держал в руках ни кисти, ни чёток. Он поднял глаза к небу. Облака плыли, не обращая внимания на его одиночество.
Внезапно, он услышал тихий смех. Он обернулся, но никого не увидел. Смех повторился, теперь ближе. Он исходил, казалось, от самого ветра.
"Ты ищешь то, что потерял, Кендзи?" - прошептал голос.
"Я ищу Дзен", - ответил монах, не удивляясь, что его самого спросили.
"Дзен – это не то, что можно найти. Дзен – это то, что есть", - ответил голос, и он растворился в шуме листвы.
Кендзи закрыл глаза. Он вспомнил слова своего учителя: "Пустота – это не отсутствие. Это полнота возможностей". Его монастырь сгорел, его книги обратились в пепел, но то, что он познал, осталось. Оно было внутри него. Он открыл глаза. Лепестки сакуры продолжали падать, но теперь он видел в каждом из них не конец, а начало. Начало нового пути...
1 минута
29 марта